Васильев замялся. Тихо переговорив с сержантом Соколовым, воспрял духом и ответил:
— Нет, не погиб. Персы взяли его в плен.
— Ответ не верный, Васильев, — я встал, нацепил панаму на голову и пошёл в сторону лагеря. Не оборачиваясь сказал: — Александр Македонский разгромил персов. Он много кого разгромил. А убила его болезнь. Умер он в Вавилоне…».
Фрагмент памяти оборвался. Меня швырнуло куда-то вперёд. И снова на войну.
«— Ты полежи, Васильев, полежи, — я взял сержанта за руку. Окровавленные пальцы до боли сжали мою ладонь. — Рана у тебя не серьёзная, Серёг, от такого не умирают. Сейчас тебя подлечат немного, а затем домой поедешь. Всё будет хорошо…
Ко мне подбежал сержант Игнатов.
— Где врач? — злобно спросил я. — Ты сказал, что у нас раненый?
Игнатов опустил голову и медленно покачал ею. Тихо ответил:
— Еще трое ранены. Трое…
Я почувствовал, что рука Васильева слабеет. Левой рукой зажимаю его живот, из которого обильно хлещет кровь. Бронежилет пробит. Сомневаюсь, что в животе хоть что-то уцелело. Слишком сильно бьёт винтовочная пуля. Был бы без брони — шансов бы было больше.
Васильев мне нравился. Он был весельчаком, душой кампании. Он знал тонкую грань в шутках и никого ими не обижал. Хороший парень. Двадцать шесть лет. Немногим младше меня…
Из-за шума доносящегося боя я не услышал последних вздохов. Пальцы Васильева прекратили сжимать мою ладонь. Взгляд остановился. Так останавливаются часы, которые забыли подвести. Но человек не часы.
— Ермак, надо идти, — кто-то начал трясти меня за плечо. — Его заберут. Пошли.
Я повернулся и снизу-вверх посмотрел на лейтенанта Быкова. По моим щекам бегут слёзы. Не могу остановить их.
— Пошли, Ермак. — Быков силой оторвал меня от Васильева и поставил на ноги. — Нужно отмыть кровь.
— Что? — спросил я, потому что не услышал вопроса.
— Нужно отмыть кровь! — крикнул Быков и принялся сильно трясти меня.
Песок…
Он везде…
Песок отлично прячет кровь. Достаточно немного поработать ногой…
Я вышел из двухэтажного здания следом за Быковым и остановился. Старый Т-72 упрямо ползёт по засыпанной фрагментами зданий дороге. Танк сирийской армии. Минут тридцать ему осталось жить. Сгорит вместе с экипажем, не сделав ни единого выстрела…».
Меня выдернуло из памяти и закружило. Отрывки, кусочки воспоминаний. Всё идёт кругом. Рандомный это выбор или намеренный. И кем он намерен? Мной или моим подсознанием? Меня швырнуло далеко назад. Восемнадцать лет, колледж, общежитие.
«— Ты чего там застрял, Емеля? — Витёк спрыгнул с кровати, подхватил с пола сланец и зашвырнул его в затылок Емельянова, уткнувшегося в экран ноутбука. — Задрал ты со своими играми! Лучше за водкой сгоняй!