— Ты мой, — шепчет существо небесной красоты.
Сергей никогда не видел такой чудесной женщины. Она словно сошла с картины, в которой были собраны самые прекрасные черты женского пола. Волосы подобны шелковым нитям, кожа нежнее бархата. Формы так соблазнительны, что сердце стучит со скоростью отбойного молотка. Сергей ощущает, как горячая кровь покидает мозг и устремляется к другому органу, к тому, который отвечает за детопроизводство.
— Я вижу, что теперь ты рад мне, милый. Подожди секунду, нам не должны помешать, — красивейшая женщина на земле прислоняется губами к уху и шепчет настолько томно, что горячая истома накрывает Сергея волной прибоя.
Грациознее лани, изящнее балерины, легче колибри. Все эти мысли проносятся в голове Сергея, когда он видит, как женщина идет к двери, покачивая бедрами. Раздается легкий щелчок, и они оказываются закрытыми в помещении, которое начинает кружиться, вертеться и переливаться различными цветами радуги.
— Милый, а теперь разденемся. Не волнуйся, я буду ласковой, — снова шепчет обольстительница, когда садится ему на колени.
Сергей не волнуется. Наоборот, охвачен жаром, словно опытный мангальщик раздувает внутри него свежие угли. Он жаждет эту женщину, он хочет её. И в то же время где-то на уровне подсознания ноет противное чувство — он не должен этого делать. Он не должен позволять снимать пиджак, не должен давать развязывать галстук. Должен воспротивиться тому, как она рвет в разные стороны рубашку, и пуговицы скачут по столешнице, где до сих пор остается её след. Не должен… но руки не слушаются. Рукам хочется обнимать её, мять нежные полушария, скользить по гладкой коже спины. Сергей пытается что-то ответить, но язык становится непослушнее полена.
— Вот так, милый, а теперь сделаем селфи на память, — женщина прижимается губами к чисто выбритой щеке Сергея и фотографирует на телефон. — О да, это будет чудесное воспоминание. Где там наш ремень? О-о-о, какой же ты нетерпеливый. А ведь сначала сомневался, прогонял.
Ни Сергей, ни тем более Людмила не видят белокурую голову, которая просовывается в дверь и открывает рот. Зрелище перед ангелом предстает явно не для слабонервных — почти голая женщина на коленях у мычащего Сергея. Ремень расстегнут, руки мужчины шарят по телу женщины, словно перебирают струны арфы.
— Андрюша, ну чего там? — дергает ангела за красную тогу Татьяна.
— Эммм… Кхмм… В общем, тебе лучше этого не видеть, — выдавливает из себя ангел, чье лицо по цвету сравнялось с полосой ткани.
— Почему? Он опять там занимается йогой в рабочее время?