— Почему они голубые? — громко спрашиваю я.
— Что? — фыркает одна из девушек.
Я совсем забыла о них, пока одна из них, длинноволосая блондинка с совершенной фарфоровой кожей не заговорила.
Моргая, я поворачиваюсь к ней.
— Я говорила сама с собой. — Повернувшись обратно к зеркалу, я смотрю на свой правый глаз. — Как странно.
Сдвинув брови, я пытаюсь понять, что с моим левым глазом. Мне почти семнадцать, и глаза в этом возрасте уж точно не должны менять цвет. Это так странно, если не сказать, жутковато. Сделав глубокий вздох, я сосредотачиваюсь на голубом.
Девушки выходят, оставляя меня одну. Отступив на шаг, я наклоняю голову влево, потом вправо. Да, это определенно странно, но мне даже нравится.
Дверь резко открывается, и Маркус заходит в туалет.
— Алекса, — рявкает он, оглядывая помещение с пистолетом наголо.
Сила, с которой дверь хлопает об стену, пугает меня, заставляя подпрыгнуть.
— Боже, Маркус, ты напугал меня до полусмерти.
Сердце бешено стучит, и я хватаюсь за грудь в приступе паники.
— Все нормально?
Я кошусь на него, чуть повернув голову в сторону.
— А что может быть ненормально? И почему у тебя в руке пистолет? Какого черта, кстати, ты его носишь? Мы в школе, здесь не нужно носить оружие. И… — я чувствую, что едва не ору на него, так что продолжаю тише, — и что если бы я была в туалете?
Маркус выпрямляется, убирает пистолет и застегивает пиджак.
— Я делаю свою работу.
— Да я чуть не наделала в штаны. — Я тыкаю пальцем в его грудь там, где висит кобура.
Он фыркает, проводит рукой по своим коротко стриженым волосам и качает головой.
— Подожду снаружи.
— Да, отличная идея, приятель, — зло выплевываю я.
Маркус уходит, и в течение пары минут я уговариваю себя успокоиться и сосредоточиться на уроках. Когда я выхожу, Даллас и Маркус стоят у двери и о чем-то говорят.
— Ну как, все нормально? — спрашивает Даллас. — Ты сорвалась с места, ничего не объяснив.
— Я… э, ну, мне показалось, что мне что-то попало в глаз. — Для пущего эффекта я потираю глаз. — Все нормально.
Мы обе направляемся к кабинету, где будет урок, и я оглядываюсь через плечо на Маркуса.
— О чем вы говорили?
— Он рассказывал мне, как однажды клиентка, которую он охранял, сбежала от него, потому что напилась.
Скорее, потому что он засранец.
— Мне он не показался компанейским парнем, — ворчу я. Он говорит с ней, но зато едва смотрит на меня.
— Ну не знаю, — она безразлично пожимает плечами. — Я спросила его, приходилось ли ему когда-то охранять девушек, и он рассказал мне о той пьяной клиентке.
— Хм, интересно, — бормочу я, оглядываясь на Маркуса.