Бесконечная история (Авторов) - страница 317

— Вот скажите мне, Олаф, — неожиданно серьезным голосом начал Ротгер и замолчал. Совсем перестать думать о нем как Ротгере не получалось, постоянно приходилось следить за собой, чтоб не назвать его так вслух. Все же здесь у него этого имени не было.

— Скажите мне, — повторил Вальдес и на этот раз закончил фразу: — Зачем я вас сюда притащил?

— Простите?

— Не прикидывайтесь. Идиоты в Легионах не в счет, но мои собственные лейтенанты уверены: я должен был вас либо добить на месте, либо оставить в Твердыне, либо отпустить на все четыре стороны.

— Насколько я знаю, непредсказуемые поступки являются частью вашей репутации, разве нет?

Вальдес усмехнулся:

— Являются. Но я уверен, в этот раз причина была. И вы ее знаете.

Значит, либо догадался по поведению самого Олафа, либо узнал, пусть и не вспомнил. Что ж…

— Вы мне не поверите, Посланник.

— Ха. Обмануть меня и впрямь давно никому не удавалось, но я же держу пограничную крепость. Вы действительно думаете, что есть правда, в которую я могу не поверить?

Возразить было нечего. Интересно, а какие-нибудь «девочки» у Вальдеса здесь жили? Судя по всему, да.

— Это длинная история, Вальдес.

— Ничего. Вина у меня достаточно.

Пристроившаяся за выступом башни ведьма довольно улыбнулась, провожая взглядом двух магов. Как удачно вышло, что Вальдесу стало скучно именно сейчас, и вмешался он именно в эту войну Легионов! Слава ветрам, теперь ему будет с кем поговорить. А когда Пустоте надоест ждать, Рыцарь Света на северной Границе позволит им выиграть время. Год или два, не больше. Но этого хватит.

fandom Space Opera 2015

Она точно знала, что умрет здесь, среди песка и бесконечного ветра. С первого дня, когда ступила на землю Татуина — она знала. Ее тогда подташнивало после небрежной посадки и долгого перелета в темном душном и вонючем трюме, плечи оттягивал тощий рюкзачок с пожитками, а на руках она несла Анакина. Ему стало плохо при посадке, и он не мог идти сам.

Сколько прошло времени с того дня? Три стандартных года? Да, пожалуй, примерно так. Шми иногда теряла ощущение времени, и тогда начинала отмечать дни — черточками на случайно найденном листке бумаги или пластика, зарубками на стене, узелками на веревочке. Как угодно, но только держать отсчет. В памяти время было чередой хозяев, надсмотрщиков, домов, казарм, даже дворцов. Раб — это вещь, у него нет ничего своего, даже времени, но Шми упорно, год за годом, считала дни, которые складывались в месяцы и годы ее жизни. Наверное, проще было бы раствориться в общем потоке, не помнить, жить одним днем, который повторяется бесконечно…