Бесконечная история (Авторов) - страница 87
Сейчас же он видел рядом с собой обыкновенного, пусть и притягательного юношу, с немного безумным взглядом, мутным от вина.
— Хобби, твой друг изволит дать нам шанс насладиться его голосом или он всегда столь немногословен? — герой пересудов и сплетен рассмеялся, чуть запрокидывая голову назад, и что-то в этом движении заставило Бена поежиться. И он догадывался что.
«Да. Если судьбе не будет угодно иначе, рано или поздно этой шеи коснется чей-то клинок. Быть может, и мой, кто знает».
— Изволит, милорд. У вас нездоровые круги под глазами. Я бы на вашем месте прекратил диету и уменьшил дозу лауданума.
Смех оборвался, и Митос наконец удостоился взгляда лорда. Прямо в глаза. Или все-таки чуть глубже?
Он захлопнул книгу и подошел к столу Байрона. Прошло два часа с момента, когда он вернулся и обнаружил проклятую записку. Митос попытался отвлечься, заставил себе вспомнить все выходки друга за последние двести лет, расслабиться и просто почитать. Но слова вылетали из головы сразу после прочтения.
— Идиот опиумный. Ну, какая ерунда тебе в этот раз в голову влезла?
Какого вообще черта он тут делает? Чтобы собрать вещи ему нужно не больше десяти минут. А потом будет аэропорт и Афины. Нет. Никакой Греции. Пусть будет Вена. Да, точно. Он сто лет не был в Австрии. Или вернуться в Париж, сказать Джо, что они с Байроном разминулись и начать искать Мака.
«Прости, что подвел…»
Да уж, точно не обрадовал.
Митос в очередной раз порадовался, что не успел разложить вещи. Он даже преувеличил время. Чтобы собрать сумку, хватило четырех с половиной минут. Вот только одной рубашки не хватало. Ну, черт бы с ней.
«Только рискни умереть или вляпаться во что-то. Только рискни».
Он поморщился, вспомнив об идущем за окном дожде. Нет, в такую погоду он из квартиры не высунется. Да ни за что! Митос еще раз проверил документы, застегнул сумку и, поставив ее у входа, вернулся в крохотную гостиную.
Как, как Доусон уговорил его на это? Глупость. Полная, беспросветная глупость. Он хотел отдохнуть, глотнуть свежего воздуха, а в итоге сидит в прокуренной гостиной, в прокуренном туманом городе, который люто ненавидит, и проклинает идиота, посмевшего заставить его тратить на себя нервы. Идиота, который уже, скорее всего, где-то на пути в ненаглядную Грецию. Или Италию. Или еще куда-нибудь, где можно спрятаться от самого себя.
Или подыхает в очередной раз в каком-нибудь лондонском притоне.
Или специально ввязался в поединок с первым попавшимся Бессмертным.
Или…
Его передернуло от мелькнувшей мысли. Нет. Точка. С него хватит.