* * *
Морено пишет ещё какое-то время. Уилер молча ждёт. Дождь всё льёт и льёт.
— Но что это было? — спрашивает Морено. — Что за идея?
— SCP-9429-A, — говорит Уилер. — Мемокомплекс мы выделили в семидесятых годах. Плита с ним лежит в камере «Вегас», второй подуровень. Сейчас он почти безвреден. Он настолько чужд современным людям культурно, что его почти невозможно разобрать. Считай, как египетские иероглифы. Будет время — покажу.
— Я умею читать египетские иероглифы, — говорит Морено. — Хотите сказать, он не может вернуться?
— В таком виде — крайне маловероятно.
Морено указывает куда-то вдаль, в небо.
Уилер смотрит. Там ничего нет. Просто дождь и сплошные облака.
— Что ты видишь? Под сильными дозами мнестиков некоторые говорят, что видят тут призраков. Даже есть предположительные записи бесед. Мне кажется, сомнительной достоверности…
— Эм. На призрака не похоже. Выглядит как… отощавший… кайдзю. Монстр. Колонна из пауков. Выше этого камня, как минимум раза в два. Он идёт сюда. Это нормально?
— Нет, — просчитывает варианты Уилер.
— Что это такое?
— Не знаю.
— Это не для того, чтобы новичка ещё помучить?
— Эли, нет, честное слово, я никогда не стану тебе врать.
Вероятность того, что сущность такой величины, скрытая антимеметическим камуфляжем, будет благонамеренной, практически равна нулю. Нужна подмога. Уилер смотрит на телефон, тот вне зоны действия. Проверять телефон Морено бесполезно, это уже понятно. Единственный вариант донести информацию за пределы камня — в письменном виде. Запустить с края в лес бумажный самолётик?
— Оно наклоняется. По-моему, оно смотрит на меня, — говорит Морено, постепенно опуская направленный в небо взгляд. В струях дождя даже нет никакого пробела, который Уилер могла бы разглядеть. — У него громадная голова, метров десять в поперечнике. На ней… членистые ножки и хватательные конечности, повсюду. Десятки глаз, некоторые ослеплены. Кто-то едет на нём верхом.
— Что? Опиши всадника.
— Мужчина, европеоид, возрастом чуть больше двадцати лет, худой. Джинсы, кроссовки, грязные каштановые волосы, давно не стрижен. Есть пулевые ранения. Он истекает кровью, но, похоже, не замечает. Ранен в печень и в горло, чуть выше ключицы. Улыбается. Он… Он говорит «Нет. Этого никогда не было».
Долю секунды Уилер гадает, что это за раны — детали образа для пущего устрашения, или же у мужчины есть какая-то настолько мощная антимеметическая сила, чтобы игнорировать смертельные раны. И если второе, то кто нанёс ему эти раны. Но есть и более срочные вопросы.
— Он тебя видит?
— Да.