Вот Вадим Мотылев. Худ и бледен — в чем душа держится? А она у него светлая, большая, нежная. Про ум и говорить нечего. Этого парня ждет большое будущее. Будет ли в нем счастье? Хочется верить, что будет. И пускай не с Наташей Пелевиной. Редко кому везет в первой любви. Ничего. Несмотря на внешнюю субтильность, он выдержит удар судьбы. Сколько их еще, этих ударов? Если от каждого падать и слезы лить, не стоит и жить.
Кому предназначались эти слова? Кого она хотела убедить? Себя?
Скорее всего. Ведь Мотылев ее мыслей не слышал. Ей тоже не повезло с первой любовью. В юности сама избегала ее, а теперь любовь от нее бежит сломя голову. Антон так и не появился. Даже не позвонил. Все сроки прошли. Если бы не памятный эпизод, когда она увидела его, живого и невредимого, неторопливо идущего к своему автомобилю, то в запасе оставался бы последний аргумент в его пользу — внезапная командировка по очень важному делу. Да и тот шит белыми нитками.
Что у нее за манера — оправдывать всех и вся? Люди поступают гадко, нечестно, подло, а она только и делает, что выискивает какие-то немыслимые мотивы, оправдывающие их недостойное поведение. Почему бы не признаться себе в том, что все кончено, что Антон не придет и не позвонит. Никогда. Он разочарован. Она не нужна ему. Кругом столько юных прелестниц, готовых подарить ему свою невинность просто так, за одну ночь любви. Ведь его бешеная харизма просто валит с ног. Ни одна не устоит перед его обаянием. А то, что он не сообщил ей о своем охлаждении, не попросил прощения… Впрочем, и это можно понять. Он же не отъявленный негодяй. Ему больно выслушивать бабий вздор наподобие «я все отдала тебе, а ты…» или того хуже — «ведь ночью ты клялся в любви, какой же ты подонок!» Нет, до подобных сцен она никогда не опустится. Надо пережить и это. Она сильная. Выдержит.
Теперь Ларисин взгляд остановился на Виноградовой. Кто она, эта девочка с летящим именем Бэлла? Что творится в ее красивой головке? Не одними же формулами и правилами она забита. Хотя, если судить по строгому взгляду, прямой спине и неотрывному вниманию, с каким она слушает лекцию, сложно представить ее кокетничающей, допустим, с тем же Портновым.
Портнов — Портос! Надо же. Живут герои Дюма, не умирают и в двадцать первом веке. Кстати, ему пошел бы мушкетерский наряд. Особенно шляпа с пером и белоснежный кружевной воротник. Кого он ей напоминает? Неужели Антона? Да, что-то есть похожее и в осанке, и в привычке щурить глаза. Но не внешнее сходство заставляет ее волноваться, а общее в характерах, в складе ума. И в первую очередь врожденная надменность в манере говорить, которая, как ни странно, не отталкивает, а завораживает. Напыщенность глупца уродлива и смешна, но гордость изысканного ума естественна, а потому простительна. Кажется, она снова пытается превратить недостатки Антона в достоинства. А как же ее раненое женское самолюбие? Куда делась гордость?