— Откуда информация?
— От наших офицеров, работающих на фестивале под прикрытием, — сказал Каптёр. — Крокозяблиха в раздетом виде рассекает на джациклах, а бородатые джайкеры каждую ночь устраивают из-за нее драки.
— Пусть выловят чету послов и доставят сюда. Посольство Шмордона подало Морсу ноту протеста. Крокозябла нет на рабочем месте! Морс достает меня звонками…
— Этого пока сделать нельзя.
— Почему?
— Наши офицеры — чтобы не выделяться из толпы — тоже курнули. И теперь ничего не видят, кроме смысла жизни.
— Как же они тогда Крокозябла узнали?
— Это было в самом начале фестиваля. А потом курнули — и все…
— Га-га-га! — заржал Кебаб во весь голос.
— Хи-хи, — скромно поддержал его Каптёр.
— Хватит! — рявкнул Пахан, ударив ладонью по столу. — Немедленно послать им приказ: доставить сюда Крокозябла! Можно без жены. Пусть дама отдыхает, а то у них там, в Шмордоне, не то, что джайкеров, мужиков нормальных не сыщешь. Куда ни плюнь — одни военные вокруг…
— Есть! — отдал честь Каптёр и выскочил из кабинета.
— Слушай, давай я туда съезжу! — вдруг предложил Кебаб. — А ты мне командировочные выпишешь. Как внештатному сотруднику.
— Что, опять денег нет?
— Жена распоряжается! — Кебаб развел руками.
— Зачем же, как внештатному? Давай, я тебя устрою к себе в полицию?
— Ты что? Я ведь дважды судим!
— У тебя обе судимости сняты. Я проверял. Да еще ты — Герой Джаппурии. А кавалеру этого ордена дорога открыта везде.
— Н-ну, не знаю, — замялся Кебаб. — Как-то я не готов в полицию… Продавал раньше угнанные машины, а теперь что — ловить угонщиков?
— Я же ловлю? А кто в юности тебе машины поставлял?
— Ты. Вот я и думаю: как тебе совесть позволяет здесь теперь работать?
Пахан, усмехнувшись, встал и заявил:
— А тебе? Как позволяет совесть удирать от беременной жены? Ты даже в Угореловку готов смыться, лишь бы не оставаться дома! Вывод?
Он поднял вверх руку с выставленным указательным пальцем и выдал:
— Совесть есть понятие не только мифическое, но еще и растяжимое!
В эту минуту в коридоре раздался шум, дверь распахнулась, и в кабинет влетел модный певец Сексот. За ним гнался Каптёр. Первый выглядел растрепанно, а второй пытался схватить первого за шиворот.
— У меня срочное дело к начальнику! — орал Сексот.
— Неприемный день! — вопил Каптёр.
— Молчать! — гаркнул Пахан.
В кабинете наступила относительная тишина. Сексот бурно дышал, Каптёр переминался с ноги на ногу, Кебаб в предвкушении новых интересных событий тер руки, а Пахан, усевшись за стол, строгим голосом поинтересовался:
— В чем дело?
— Прет — как танк! — доложил Каптёр, указав на Сексота пальцем. — Я ему говорю: нельзя! Неприемный день! А он отвечает, что является модным кумиром миллионов и ему, дескать, все можно!