Валера медленно поднялся. Запихал свой печальный член с глаз долой, стянул с себя брюки и рубаху. Покачиваясь, побрёл в другую комнату.
– Всё, хватит… – проворчал он, уходя. – Семён, иди домой, жена ждёт… Кисуля, закрой за ним и марш спать…
Я допил пиво и начал одеваться. Аня тихо закрыла дверь спальни и подошла ко мне.
– Не уходи. Я ещё не рассказала тебе всё. Хочешь, я расскажу?
Один человек сказал: «Я не берегу себя – ни для кого, ни от кого; с мужиком, которому плохо и одиноко, выпью вина; с женщиной, которой плохо и одиноко, разделю ложе. Мне не жалко себя ни для чужой печали, ни для чужой радости; с плачущим – поплачу, с веселящимся – повеселюсь… Прожигаю жизнь? Пусть и так. Я не берегу себя. Я горю и не закрываю себя от чужого горения».
Когда-то я был этим человеком. Я сказал эти слова. Но с тех пор многое изменилось. Жизнь вообще – горение, сгорание, моя же – мусорный костерок, тот, что жгут в сентябре: в нём высохшая трава, опавшие листья, подгнившие на влажной земле, да всякий тлен, оставшийся после лета, – он то вспыхивает, то тухнет в порывах ветра.
Я не хотел ничего слушать, я хотел уйти. Но остался просто из-за жалости к этой милой, но непонятной девушке, похожей на яблоко, лежащее под деревом в осеннем саду. Оно обречено лежать на земле, пока не сгниёт, а потом его почерневший труп занесёт снегом. Вот и всё.
Она снова сняла с себя майку и трусы, голая, прижалась ко мне и, расстегнув молнию джинсов, которые я уже успел надеть, вытащила наружу всё моё мужское хозяйство – обмякшее и неприглядное. Сделав это ласково, но так же буднично, как жена поправила бы мужу галстук перед его уходом на работу.
Чего скрывать, ласкающая женская рука на твоём члене и твоих яйцах – всегда приятно, и я решил, что правильно поступил, оставшись здесь ещё немного.
– Это чтобы тебе было нескучно меня слушать, – пояснила Аня. – Ты только не подумай, что я тебе собираюсь жаловаться или что мне от тебя что-то надо. Я хочу рассказать тебе о себе и всё.
– Ладно. Рассказывай, – пошутил я, намекая на то, что она стала делать своей рукой, и обнял её.
И она рассказала мне, что приехала сюда из городка с красивым названием Счастье, который находится в Луганской области, когда началась война на Донбассе. Рассказала, что осталась совсем одна на всём белом свете в незнакомом городе – без ничего, без денег, без крыши над головой, с одним чемоданом в руке. Тем самым – красным, с надписью «Happiness», лежавшим в этой комнате на табуретке. Рассказала, как зашла в православную церковь просить о помощи и как встретила там Валеру. И о том, как Валера, спася её тогда, затем безжалостно погубил.