– Ну что им всем от меня надо? – спросила я улыбающегося мне с фотографии Игоря. – Не знаешь? Вот и я не знаю. И Лебедев твой тоже хорош, – продолжила жаловаться я. – Нет, чтобы помочь. Всё ходит вокруг да около. Сегодня заявил, что может меня убить. Подумаешь, попросила достать телефонные разговоры Максимовой. Даже про моё звание вспомнил, видите ли, не царское это дело товарищу майору для старшего лейтенанта сведения собирать. Вот ты мне никогда ни в чём не отказывал. Наверно, потому что любил. Любил по-настоящему. И я тебя любила. Хотя, почему любила? Я тебя и сейчас люблю. Очень сильно… Так, Валерия Сергеевна, хватит сходить с ума, – сказала я сама себе, резко встала с дивана и поставила фотографию на полку.
Стрелки часов медленно подползали к восьми. У меня всё было готово. Ровно в восемь в дверь позвонили. Я пошла открывать. На пороге стоял отец с тортом и пятью розами нежно-персикового цвета.
– Извини, но красных не было, – сказал он, вручая мне букет и целуя меня в лоб. Неужели он ещё помнит, какие у меня любимые цветы. Что-то он сегодня выглядит уставшим.
– Проходи в гостиную, – сказала я, а сама направилась в кухню. Когда я вернулась, отец сидел на диване и рассматривал комнату.
– А здесь ничего не изменилось, – заметил он. – Даже фотография на месте.
– Почему здесь должно что-то меняться? – спросила я, протягивая отцу тарелку.
– По-моему, не мешало бы сделать в твоей квартире ремонт, – продолжил он. – Сменить обстановку.
– Меня и эта вполне устраивает.
– Как ты? – спросил он.
– Нормально, – попыталась улыбнуться я. – Работаю.
– Что сейчас расследуешь? – проявил он интерес.
– Убийство молодой девушки, – ответила я.
Он взял мои руки и несколько минут рассматривал их. Заметив кольцо на безымянном пальце, он побледнел.
– Ты до сих пор его носишь? – спросил он.
– Что? – не поняла я.
– Кольцо, которое тебе подарил Игорь, – уточнил папа.
– Конечно, это же его последний подарок…
– Ты так и не можешь его забыть?
– Забыть его – значит выбросить три года моей жизни, – погрустнела я.
Что-то этот разговор начал меня напрягать. Мы замолчали и поужинали в полной тишине.
– Ты с каждым годом всё больше становишься похожей на маму, – сказал отец, когда мы допивали чай.
– Правда? А мне кажется не очень, – улыбнулась я.
– Она была такой, когда мы только познакомились, – грустно сказал он.
– Ты её очень любил? – спросила я.
– Да, – кажется, искренне ответил он. – В последнее время я часто думаю, что если бы она не погибла тогда, всё было бы по-другому, и твоя жизнь сложилась лучше.
– Меня и эта вполне устраивает…