Ответа на этот вопрос нет. Некому уже ответить…
Монах и Добродеев отметили окончание «картинного» дела у Митрича. Митрич суетился, выспрашивал подробности и время от времени уединялся на задворки заведения позвонить мамочке и доложить свежие новости.
– Что будем делать, Лео? – спросил Монах. – Урожай созрел, и жатва собрана. Даже жалко, я как-то втянулся.
– Кстати, Христофорыч! – воскликнул Добродеев. – Забыл сказать! Нашелся Димка Щука. Он провел две недели на Магистерском озере, на пленэре, так сказать. Но вдохновения не было, и он все время пролежал на песке, загорал. Даже искупался два раза, хотя вода уже холодная. Очень удивился, узнав про убийства, оказывается он понятия не имел о том, что творится в городе, так как газет не читает, в Интернете не сидит и сплетен не слушает. Яника Реброва он прекрасно знал, но не уважал, потому что тот зажал его гонорар и они подрались, одним словом, пустяковый был человек; Артур Ондрик, у которого галерея, очень хитро… э-э-э… мудрый, так и вился, с улыбочками и ужимочками. И вторая жена бросила. Он по его просьбе написал «Голубую женщину», хотя, говорит, с души воротило. Дерьмо! Плюнул в вечность. А пейзаж отдал буквально за копейки. А убитую женщину он вообще не знал. А еще сказал, что не похож Ондрик на убийцу, видать, крепко прижало чувака.
– Психолог, – заметил Монах. – В двух словах обрисовал суть.
– Художники, они такие. Проникают в нутро. Я пригласил его к Митричу, не против? Ты давно хотел с ним познакомиться. Димка очень обрадовался. – Добродеев посмотрел на часы. – Сейчас подгребет. Вот он! – Добродеев вскочил и помахал рукой.
Через зал размашистой походкой спешил высокий мужчина в коротких джинсах, растянутой футболке и вьетнамках. Похоже, после кемпинга на Магистерском озере он так и не успел заскочить домой и переодеться.
– Привет, Леша! – Он обменялся рукопожатием с Добродеевым. – Я вас знаю! – заявил, уставившись на Монаха. – Леша рассказывал. Вы монах Христофор. – Он протянул Монаху руку: – Дмитрий Щука, свободный художник. – После чего упал на стул, утер лицо подолом футболки и сказал: – Ну и жарища! А вода холодная, купался всего два раза, да и то судорога схватила, чуть не сплел лапти.
Было художнику примерно тридцать с небольшим гаком, был он поразительно красив, смугл, нечесан и небрит. Кроме того, у него был сочный синяк под левым глазом. Голос у него был хриплый и очень громкий, удивительно неприятного тембра. И говорил он без передышки обо всем, что приходило в голову. Он рассказал, что провел две недели на озере, взял холсты и кисти, но ни фига не работалось, спал в мешке под звездами, разобрался с компанией по соседству, которая пила и голосила всю ночь…