– Мне насрать кто ты и почему у тебя нет тела – просто скажи, зачем пришёл, – говорю я в надежде, что видение рассеется и я смогу встать и пойти к Лоли – я ведь тоже, как и океан, хочу облизывать её.
– Контракт, – тип в белой маске никуда не девается.
– Я не беру контракты от странных незнакомцев.
– Это контракт на миллиард. Разве ты откажешься от миллиарда?
– У тебя есть миллиард? – я снова вглядываюсь в него. Может ли это оказаться правдой? Почему бы и нет. Однажды мне заказали двух братьев-близнецов, доступ к которым перекрывало два этажа отличной охраны. И заплатили за это двадцать миллионов. Да, миллиард это сильно больше двадцати миллионов, но всё же.
– Да. И не один.
– Докажи.
– Легко. Но только если ты согласишься. Просто скажи «да».
Завалить кого-то за миллиард? Только идиоты отказываются от такого. И даже если за такие деньги нужно вырезать сердце из груди Президента Восточного Альянса – я готов взяться. Получится или нет – это уже второй вопрос.
– Да, – пожимаю плечами.
– Отлично, контракт подписан, – говорит тип и прежде, чем я успеваю пошевелиться, он выхватывает из под одежд катану и сносит мне голову.
Лезвие касается моей шеи, вспыхивает в мозгу короткой яркой болью… и последним взглядом своей затухающей жизни, я вижу как моя голова, заливая мир кровью, летит на каменный пол.
* * *
Оглядываюсь. Вокруг бескрайняя выжженная равнина, от горизонта до горизонта. И солнце – оно будто утонуло в крови. Багровый туман,густой, вязкий и, кажется, живой – в нём здесь плавает всё.
Пустая равнина, на сколько хватает глаз, на которой ничего кроме странных каменных сооружений, похожих на заброшенные порталы.
И ветра.
Ветра, который пахнет кровью.
А еще – печь, прямо передо мной. Огромная, из чёрного метала, с решёткой вместо дверцы. И в этой печи бьётся пламя, очень сильное пламя. Оно похоже на большого злого зверя, которого с трудом удерживает металл печи. Зверя, тысячи языков которого лижут прутья решетки, обещая дотянуться до любого, кто подойдёт слишком близко.
– Это смерть? – спрашиваю я сам себя.
– Да, – отвечает голос того, кто только что меня прикончил.
– Мне не нравится здесь, – признаюсь.
– Ты ненавидишь меня?
– Нет. За что?
– Ну, например, за то, что я убил тебя.
Оглядываюсь, чтобы понять откуда всё-таки идёт этот голос.
– Нет. Всё честно. Я оказался идиотом и подпустил тебя слишком близко. Поделом.
– Скольких ты убил?
– Не считал.
– Зато я считал. Восемьсот девяносто три. Твои руки по локоть в крови, Иниро.
– Ты будешь читать мне мораль?
Интересно – я теперь вечность буду стоять вот так посреди мёртвой равнины? И эта адская печь – от неё идёт слишком сильный жар и он будто сжигает мою кровь изнутри.