– Ты знаешь, – перевел дыхание Художник – меня настолько впечатлила эта история, что я даже написал стихотворение.
– Как можно написать стихотворение? – позволил себе вставить Поэт.
– Действительно, как? – ёрничая выпалил Художник, – Непонятно! Особенно тому, кто всю жизнь этим занимается.
– Минуточку, – поднял указательный палец Поэт, – В отличии от вас, художников, я пишу в прямом смысле этого слова. Ручкой, карандашом, или фломастером, всем, что есть под рукой. А как ты можешь написать стихотворение? Мазками? Не у всякого, кто смотрит на картину, есть запредельное мышление, на которое вы, художники, рассчитываете. У меня вот его нет, у меня есть Слово!
– А, я, по –твоему, неграмотный?
– Ты тоже грамотный, но… Поэт хлопнул себя по лбу:
– Ты хочешь сказать, что переписал стих на холст? Ну, всё, так и говори, – читайте теперь с холста. Типа, писк моды. Многие будут верить. И подражатели появятся. Кстати, стесняюсь спросить, чьим стихам выпала такая честь? Уж не моим ли? – он побегал глазами из стороны в сторону и кокетливо подхихикнул.
Художник, не отводя от него пристального взгляда, молча покачал головой и вышел с балкона.
– Ну, вот, – буркнул себе под нос Поэт, – обиделся, наверное.
Он уже хотел встать и пойти вслед за Художником, но тот вернулся сам.
– Вот, – он потряс куском ватмана перед носом Поэта, – это бумага, а на ней, русскими буквами шариковой ручкой нанесены стихи! И это мои собственные стихи, которые я даже показывать никому не собирался, но твоя тупость вынудила меня сделать это!
Художник с негодованием перевел дыхание и брякнулся в кресло.
Поэт, хлопая глазами, уставился на него.
– Извини-ите, – выдержав паузу, сказал он, – но в свою защиту, хотелось бы напомнить некоторым, что эти некоторые, не будем показывать пальцем, сами приучили меня к тому, что художники употребляют термин «писать», в значении – рисовать. Ф-фу-у! Ну тебя, запутал меня окончательно.
Он протянул руку к листку: – Дай!
– Полай.
Поэт прижал руки к сердцу:
– Честное благородное, одним глазком. Только полюбопытствовать.
– Сказал нет, – отвел руку Художник.
– Ну, мне же интересно. Дай прочесть, я, по крайней мере, оценю твои литературные способности.
– Уж ты оценишь…
–Ты же у меня хлеб забираешь…
– Уж, у тебя заберешь…
– Ну, хватит, – засмеялся Поэт, – хочешь, чтобы я умер от любопытства? Сказал «А», говори и «Б».
– Я стесняюсь, – потупился Художник.
– Ха-ха-ха, – от души расхохотался Поэт, – давно ты у нас такой стеснительный стал?
– Это же первое стихотворение в моей жизни. Я даже в школьные годы стихов не писал. А тут так накатило! Стою перед холстом, во мне все колобродит, а как выразить, не знаю. Сел, думал эскиз набросать, а набросал стихи.