…Ночь в Бразилии. В отеле
Я ворочаюсь в постели:
День по Питеру шагает,
Там – одиннадцать часов.
Организм не поспевает
Вслед за сменой поясов —
Здесь у нас лишь третий час,
Вот такой вот перепляс.
На балконе в кресло сяду.
Рио спит. Лишь иногда
Прошуршит машина рядом
Ниоткуда никуда.
Улочка Отавиано
Подо мною, а за ней
Старый форт Копакабана.
Лижут волны океана
Соль его крутых камней.
Зыбкой ниточкой огней
Светит город Нитерой.
Где-то слева за горой
Как за пазухой у бога
Приютился Ботафого,
Фешенебельный район,
Где Спаситель вознесён
Над утёсом Корковадо.
Смотрит он отцовским взглядом
На коттеджи и бульвары,
На простор Гуанабары,
В мир ребячливый и старый,
Смотрит пристально и строго.
В этом самом Ботафого
И назначен тот конгресс,
Что имеет интерес
К нашим праведным трудам.
Ждут нас с Мишей завтра там.
Спят безлюдные балконы,
Ни огня до самых крыш.
За спиною вдруг знакомый
Слышу голос: «Что не спишь?»
Миша на своём балконе
В белоснежном балахоне
Улыбнулся: «Раз не спим,
Заходи, поговорим».
Тёмной ночи посредине
Как в подвешенной корзине
Над Бразилией парим,
Пиво тянем, говорим.
Вспоминаем, как когда-то
Попросились к деду в хату.
Пётр Фомич… Уже пять лет,
Как оставил белый свет
Этот добрый, мудрый дед.
– Миша, помнишь то преданье
Про Мстислава и Еланью?
Между делом я, нет-нет,
Вспоминаю тот сюжет…
Что там дальше? Воевода,
Он вернулся из похода
Или без вести пропал?
Дед ведь так и не сказал…
– Ты, наверное, забыл,
С тестем я два года жил
И, конечно же, финал
Той истории узнал.
До сих пор тревожит душу
Эта сказка…
В общем, слушай.