Гармония.
В словах. В её прикосновениях. Я встретил её такой. Она легко приняла меня таким. Не осудила, не посмеялась, слушала тишину.
Я молчал, она шептала что-то нежно. Я говорил, она слушала заворожено, чуть дыша.
Вдохновение.
Поглощающее её. То, что душит. То, что даёт дышать. С кистью, карандашом, бумагой, мечтой. Она одержима им, как демон жертвой. Ночь сменит день, а акварель сменит текст. Она всегда творит, как будто что-то гонит. Гонит вперёд к цели, будто боится не успеть.
Страсть.
Сильная, пожирающая. Она умеет любить. Глубоко, с когтями в кожу. С царапинами во всю спину. С укусами, рычанием, криками, стонами, поцелуями. Жаркий огонь, что живёт в хрупкой девушке.
Утро.
Как жаль. Сейчас нужной уйти. Она не захочет говорить. Ведь вчера я узнал многое. Девочка заигралась, когда решила привлечь демона. Удивительно тонкая грань между похотью и желанием. Предпочту желание инстинктам и уйду, пока не поздно.
Холодно. Очень холодно. Одеяло не спасает. И носки, и свитер. Чёрт, надо выбираться отсюда. Здравствуй, солнышко, здравствуй, огонь живой. Да, это я о костре говорю. Тепло-о, хорошо-о, и чайник родненький уже подходит.
Демон. Задумчивый такой. Неужели обиделся, рогатый?
Ну, люблю я догонялки! И ведь догнал, чего дуется?
— Эй…
— Ну, чего?
— Чай будешь пить?
— Я кому чайник грею?
— Тогда и мне налей, ага?
— Вот ведь рыжая заноза! Сейчас будет.
Улыбнулся. И хорошо. Значит не сердится. Можно и дальше играть.
Чай.
Горячий, крепкий. С запахом хвои. Чихаю от дыма, смеёмся. Скоро проснуться остальные, подтянутся завтракать. Он опять уйдёт вперёд, на охоту. Он всегда уходит, всё чаще и дальше…
Шум.
Много людей. Смеются, шутят, общаются. Я стараюсь отвечать на вопросы. Мне тяжело, когда вокруг много чужих. Убегаю в лес, ссылаясь на сбор трав.
Уголь. Линии, изгибы. Бумага помнит всё.
Глаза.
Яркие, глубокие. Губы в усмешке. Короткие, непослушные, тёмные волосы. Скулы, о которые можно порезаться. Тут, на бумаге, он только мой.
— Неплохо…
— Опять нашёл?
— Ты не пряталась.
— Скорее искала. Научишь меня?
— Чему же на этот раз?
— Метать топор. Менестрель всё ещё жив!
Смех.
Родной, тёплый. Он обнимает меня. Лёгкий топор в руке. Тренировка будет долгой, бедные деревья! Бросок за броском точно в цель. Смех и азарт в крови помогают жить.
Вечер.
Как неожиданно. Нас не искали. Хороший отряд, смертников нет.
Люди.
Что там. В палатках сидят. Совсем как под колпаком. Они никогда нас не поймут. Ведьму, что азартно хочет метать топор. Демона, который с каждым днем становится всё человечнее.
Тишина.
Догорел костёр. Рука болит жутко. Зато я научилась новому. Ночь вступила в свои права. Ну что, демон, сыграем ещё раз?