Я нехорошо усмехнулся своему бледному отражению в боковом стекле автомобиля. Я отражался на сером фоне — не то дороги, не то неба, не то пейзажа. Всё было одинаково серым сегодня.
Представил, как вернусь в прежнее тело, представил всю ту боль, что на меня обрушится. Но это ничего, это — привычное. А потом — я знаю, что буду делать. Чернокнижники. Твари, что умеют как-то налаживать переходы между мирами. Пусть пример Гуолианга у меня перед глазами — плевать. Гуолианг не был мной. Не был тварью, сдвинутой от боли и ярости. Не был избранным духом. Я сумею найти чернокнижника. Я сумею его убедить перенести меня обратно сюда, в последнее обиталище Кузнецова. А плюс ко всему, с моими нынешними техниками, может, я сумею даже подлатать своё взрослое тело — как знать?
— Лей, — вывел меня из транса Джиан. — Что эта сучка сказала? На тебя смотреть страшно.
— А ты не смотри, — чуть ли не прорычал я. — И не болтай.
— Понял, — коротко сказал Джиан.
Я увидел, как его рука на секунду повисла над пачкой сигарет, которая лежала в нише под магнитолой. Повисела — и вернулась на руль.
Закрыл глаза, сконцентрировался на вдохах и выдохах. Вернулось… Всё — вернулось. Вся моя иррациональная ненависть к Киангу, которая, как я думал, умерла вместо Ниу, нарушив естественный ход вещей, воскресла.
Воскресла, как Ниу.
Только бы успеть, только бы заполучить эти сраные фитнес-часы. Надо же, наркоманка на фитнесе, кто бы мог подумать… Если Наташа не солгала, если её наводка хоть вполовину так хороша, как я думаю — ладно. Постараюсь сделать для неё кое-что. Вытащу из клетки — и пусть валит на все четыре стороны. Куда угодно, главное — подальше от меня.
После просторного участка загородной трассы началось напряжённое городское движение. Джиан мастерски выбирал обходные пути, где машин было поменьше, но я всё равно скрежетал зубами. Несколько раз порывался выйти из машины и врубить Крылья Ветра. Вот так вот, посреди дня, послав лесом неписанный кодекс избранных духами.
Но выдержал. Дотерпел до конца эту изматывающую гонку и открыл дверь, лишь когда Джиан остановился напротив моего дома.
— Мне что делать? — спросил Джиан.
— Жди! — бросил я.
Перебежал дорогу, подошёл к бывшему домику Наташи. Постучал в дверь. Так, как стучал в двери даже не подозреваемых, а насквозь прожжённых подонков, к которым в прошлой жизни, порой, заходил, как к себе домой, говорил, что мне нужно, и уходил, не сомневаясь, что всё будет исполнено в точности.
Послышался топот ног, торопливый и радостный. Дверь открылась, и на меня снизу вверх посмотрел пацан лет восьми, которого я видел однажды на крыльце, он что-то мастерил из деталей конструктора. Пацан был в белой майке с мультяшной картинкой, синих шортах и носках, сползших на пятки. На меня смотрел с удивлением, но без страха. Явно ждал кого-то другого. Разочарованно сказал: