— Фигасе. Знаешь русский?
— Лучше, чем китайский.
Это была чистая правда. Китайский я знал и в прошлой жизни, но, разумеется, не в совершенстве, поздновато начал учить. Здесь же в моём распоряжении оказались все лингвистические познания шужуаньского подростка Лея. С таким багажом стать великим писателем нечего было и пытаться, конечно, однако для моих целей его вполне хватало. Ну а русский язык, во-первых, я «изучал» столько, сколько жил в своём мире, а во-вторых, в отличие от Лея, имел возможность вращаться в самых разных кругах. Мог, при необходимости, и на светском рауте за словом в карман не полезть, и шпане в тёмном переулке доступно объяснить, почему им лучше поскорее вернуться домой, к маме и папе.
— Дай угадаю, — предложил Джиан, — батя в Россию на заработки мотался?
— Без понятия, куда мотался мой батя, — вздохнул я. — Пусть это будет загадкой, ладно? Я же твой босс. Я должен тебя удивлять.
— Отлично получается, — хмыкнул Джиан.
В половине шестого он остановился на парковке рядом с вокзалом. Поезд должен был отправиться через час. Я уже присматривал открытую кафешку. Что может быть приятнее, чем посидеть перед дорогой с чашечкой чая, глядя, как зевают те, кто дорабатывают ночную смену.
— Когда ждать? — спросил Джиан.
— Позвоню. Про Кингжао помни.
— Нет, блин, забуду.
— Вот, когда огрызаешься — ты мне больше нравишься. — Я хлопнул Джиана по плечу на прощанье. — Оставайся таким. Поменьше душевных терзаний и прочего дерьма.
— Угу, как скажешь. Вернёшься — сломаю тебе ногу.
— Договорились.
Я вылез из машины, захлопнул дверь. Постоял немного, привыкая к холодному ветру. Поправил лямку сумки на плече и, сунув руки в карманы, двинулся к зданию вокзала.
Отыскав терминал, поднёс к сканеру экран смартфона. Сканер считал один QR-код, потом — второй. Я распечатал два билета. Полнейшая анонимность. Смешно, конечно… Глава клана Чжоу оплатил два билета класса люкс из Шужуаня. Угадайте, кто будет сидеть в купе? Впрочем, наивная предосторожность лучше, чем никакой предосторожности.
В здании вокзала работал только туалет. Я вышел на улицу, где видел бледно светящиеся вывески двух-трёх закусочных. К одной такой и устремился, но внимание привлёк громкий голос.
Обращались не ко мне, однако я замедлил шаг, а потом и вовсе остановился.
Посреди вокзальной площади стоял человек в чёрном кожаном плаще. Плащ был старый, потёртый, но явно не дешёвый. Да и в целом парень выглядел весьма колоритно. Он мог показаться бродягой, который только что отшагал путь километров в сто и вот-вот достанет гитару, чтобы заработать немного мелочи себе на ужин. Этакий романтический тип бомжа, воспетый множеством фильмов.