А еще — менталист. Может, не самый сильный в Петербурге, но в десятке — уж точно, несмотря на юный возраст.
Тогда, на пляже я сумел выкинуть ее из головы. Бесцеремонно и быстро — но все же не настолько, чтобы она не успела пройтись по сознанию неприкрытым эротизмом… а то и оставить кое-что на память. Прямо как Золушка туфельку. Против горячих ночных фантазий я ничего не имел: они были уж точно поприятнее той дичи, которая иногда снилась под утро. Какие-то разрушенные дома, песок, ветер… Но если Гижицкая засунула себя мне под черепушку насильно — пусть идет к черту.
Никто не полезет в мои мозги. Даже красотка с самыми аппетитными полушариями в Питере.
И все же смущало не сколько чужое вмешательство, сколько то, что Гижицкая могла там увидеть… чисто гипотетически — времени полноценно порыться у меня в голове у нее все-таки не было. Но я почему-то не сомневался: сны — не с ее участием, а те, настоящие — часть чего-то большего. Важного, другого, забытого, будто стертого из меня кем-то почти всесильным… но стертого не до конца.
Я потянулся и посмотрел на свою собственную руку. Левую — ту самую, которой я вдруг начал стрелять, писать и держать ложку, прожив на этом свете правшой шестнадцать с половиной лет. Загорелую, огрубевшую и окрепшую от муштры Андрея Георгиевича — но все-таки пока слишком слабую, чтобы в полную силу делать то…
Что я никогда не умел делать раньше — и не мог уметь. К примеру, валить с ног парня чуть ли не вдвое тяжелее или укладывать пулю в цель с тридцати шагов почти из любого пистолета… И почти не тренируясь.
Так не бывает. В неполные семнадцать лет может внезапно проснуться и вспыхнуть свечкой родовой Дар — но уж точно не умения, будто принадлежащие кому-то другому. Талант стрелять или бить людям морды достается от природы — но его еще надо взращивать, придавать форму…
Или не надо?
Я поднялся с кровати и встал перед зеркалом, висевшим у шкафа.
— Интересно дело. — Мои пальцы коснулись холодной блестящей поверхности. — Кто же ты там такой?..
Из утреннего полумрака комнаты на меня смотрел самый обычный парень. Рослый, худощавый, но скорее жилистый, чем просто тощий. Чуть старше своих шестнадцати с половиной лет с виду — наверное, из-за уже пробившейся темной поросли вокруг губ и на щеках — но уж точно еще не взрослый.
Которому впору было бы интересоваться не книгами из дедовой библиотеки, а чем-то… попроще. Развороты комиксов и актрисы в купальниках все еще украшали чуть ли не половину стены над письменным столом и радовали глаз, но уже казались чем-то чужим. Приятным — но будто забытым, принадлежавшим тому, кем я был раньше, а не мне-новому.