— Хорошо доехали? Не слишком потрепал вас этот Шумахер? — кивнул мужчина на Шлепеня.
— Спасибо, неплохо, — пробормотала я. — Трясло, правда...
— Но это ничего, — решительно заявил мужчина. — Главное — что не стреляли. — Он протянул мне руку. — Рокот Иван Валерьянович. А вы Царицына Ольга Юрьевна? Показывайте скорее документы — и перейдем к делу. Машина для перегрузки готова. Вас не покоробят милицейские цвета?
Вопреки моим представлениям о подобной публике, пальцы Рокота не украшали золотые печатки и массивные кольца с бриллиантами. Это я отметила, когда осторожно вложила ладошку в его руку. Долго держать не стала, вынула. Мало ли что.
— Здесь ее вещи. — Шлепень протянул мой пакет. Я схватилась за него, будто они собирались отобрать мои последние деньги. Кто знает, что у них на уме. Они же воры!
— Спасибо, голубчик, — кивнул Рокот. — Ты на славу поработал. Можешь идти.
— Понял, Иван Валерьянович! — Полубог кивнул и выразительно глянул в мою сторону: — Покрывало Ольги Юрьевны у меня в машине. Пусть заберет, когда освободится.
Едва мы остались одни, Рокот повторно протянул руку:
— Давайте скорее документ, Ольга Юрьевна, и поедем за грузом. Слишком много нервов убили.
Он не оставил мне другого выхода, кроме самого идиотского. Испытывая отчаянный страх, я полезла дрожащей рукой в пакет. Нащупала паспорт, вынула, как гранату с выдернутой чекой, и отдала.
Смену выражений на лице Рокота надо было видеть! Он открыл мою книжицу и долго там чего-то читал. Потом сверил фото с оригиналом, нахмурился. Еще раз перечитал. Начал багроветь.
— Это что?
— Паспорт... — сглотнула я.
— Подождите... — Он поморщился, небрежно бросил мою книжицу на столик. — Но это другой паспорт. Мне абсолютно наплевать, сколько их у вас. Вы должны показать документ на имя Царицыной Ольги Юрьевны. Давайте скорее, не время шутить.
— Нет другого, — пробормотала я.
— Почему нет? — еще сильнее побагровел Рокот. — Потеряли?.. Ладно... — Он нервно покрутил головой, словно освобождался от удавки галстука. — Мне, в сущности, безразлично, где ваш паспорт. Показывайте, где спрятан груз. Я распоряжусь о сопровождении...
— Постойте! — испугалась я. — Вы не поняли... Это настоящий паспорт.
Он еще чуток поварил головой, не прекращая багроветь. Я совсем его запутала. Ну и что, что настоящий паспорт? А кто говорит, что документ на имя Царицыной — подлинный? У любой женщины должен иметься настоящий паспорт... Наконец в его угрюмых глазах появилось что-то осмысленное. Не само постижение горькой истины, но уже ее начало.
— Так вы не Царицына? — наконец задал он долгожданный вопрос.