За рулём красной «Coroll-ы» с шашечками на крыше, как ни странно, оказалась дама полусредних лет. Узнав конечный адрес, она проделала следующие манипуляции: натянула на руки кожаные перчатки без пальцев, поплевала в них, пристегнулась, взглядом проверила – пристегнулся ли я, чисто по-мужски потёрла кончик носа кулаком и сообщила:
– Держитесь, голубчик! Ночью машин нет, так что поедем с ветерком.
За следующие пять минут мы преодолели половину района, юзом вылетели на главную улицу, и если бы не светофор, наверное взлетели и врезались в Луну. Такой стиль езды я видел только в комедии «Такси» Люка Бессонна, и мне сразу стало понятно, почему некоторым её персонажам во время поездки становилось плохо. Я был малость под градусом, перед глазами и без того всё плыло, поэтому я старался смотреть только вперёд: если я смотрел в сторону, то придорожные столбы сливались в один кривой забор, перед глазами всё мелькало, и мне делалось дурно. Тут у меня зазвонил телефон. Звонила Б-9 и зачем-то пыталась оправдаться, что тот ночной звонок на её телефон – чистая случайность, с ним у неё давно ничего нет, это её старый курортный роман, и я всё неправильно понял. И что котлеты всё равно сильно подгорели, потому что у неё разболелась голова, а кошка как назло удрала на улицу и пришлось её искать. Невероятно, но окончательный разрыв в её планы, оказывается, не входил и у нас масса общих тем и интересов! Я малость опешил, но быстро вспомнил, что летом она планировала на мои кровные сделать себе небольшую косметическую операцию и ответил уклончиво в том смысле, что разводиться тяжело только в первый раз, а потом идёт как по накатанной, и рекомендовал купить куриные головы на базаре и трахать мозги им, а с меня достаточно. Когда из трубки полетели идиоты и мерзавцы, которым она отдала лучшие два года жизни, а благодарности так и не получила, я отключил телефон и понял, что наша машина никуда не едет. Впереди не было видно ни светофора, ни стены. Двигатель ровненько гудел на холостых. Мы находились у какого-то невнятного пятиэтажного дома на проспекте Свободном. Стояла январская ночь. За окном каких-то минус пять. Новогодняя иллюминация превращала проспект в хорошо освещённый тоннель, переливаясь то синим, то красным. Было красиво, но немножко непонятно. Я вопросительно глянул на водительницу.
– Что это было? – не глядя на меня спросила она.
– Где? – глядя на неё спросил я, потом перевёл взгляд на дорогу. – Кошку что ли задавили?
– Что это было по телефону? – не меняя интонации автоответчика уточнила она.