Думай, голова, картуз куплю… В рукопашную, с одним кинжалом против трех волков-мутантов, каждый из которых в холке с меня ростом почти? Не, я, конечно, не считаю себя умным, но не до такой же степени дебил. Да и трезвый, опять же…
Поневоле вспомнишь про арбалет, улетевший в овраг вместе с мечами…Никаких проблем бы сейчас не возникло. Расстрелять с пятиметровой высоты и вся недолга. Но, чего нет, того нет…
Но сильнее всего, меня бесит тот факт, что способность перекидываться в зверя, ни разу не подводившая в пьяных драках, сейчас не работает. Неужели нужно спиртом заправляться, чтоб оборотнем быть? Да не, ерунда какая-то. Надо думать…
Что имеем? Ничего… Одиннадцать арбалетных болтов, которыми не из чего стрелять, кинжал и… Все. Эх, щас бы как в книге какой-нибудь — раз, вырубить ложе кинжалом. Два, и шнурок вместо тетивы. Кстати, шнурок имеется, в куртке по нижнему краю вставлен.
Вот только, боюсь, такая тетива не даст нужного натяжения, чтобы пробить кожу матерого волка. А мне троих нужно завалить. Максимум ранит смогу. Но это еще хуже. Так есть хоть и не большой шанс, но все же дождаться, когда волки забьют на безволосую обезьяну, не желающую спускаться на землю и отправятся на поиски другой добычи.
Главное, чтобы я тут от жажды и голода не сдох, пока они попеременно будут бегать подкрепляться. Мда, а кушать-то, хочется все сильнее… Сидеть и ждать, не лучший вариант.
Открываю глаза и поднимаюсь на ноги. С деревом мне действительно, очень и очень повезло. По веткам можно бегать, не боясь свалиться вниз. Так, что у нас там на земле творится? Сидят сволочи… Притом все трое с той же стороны дерева, где и я.
Хотя, что бы мне дало, если бы они с другой стороны сидели. Ничего… Убежать на двух ногах от волков по лесу — проще уж просто прыгнуть с верхушки дуба-колдуна. Ага, отбивную-с, заказывали?
Солнце начинает уже немилосердно жарить. Да еще и после дождя испарения влаги. Дышать довольно тяжело, как будто на болоте. И ветра, ни дуновения… Зато когда из оврага выкарабкивался шквал налетал. Уф…
Вытираю испарину рукавом своего грязнющего балахона со лба. Жарко… Пить хочется… Жрать хочется…
Да еще и эти псины блохастые. Раздраженно срываю пару шишек и со всей дури кидаю в замерших неподвижно волков. Хм… Ни разу не попадаю. Приучил быть наготове.
Ну и хрен бы с ними… Стаскиваю колчан, с бесполезными в данный момент болтами, и кладу его около ствола. Туда же летит и мой балахон. Жара становится слишком сильной, а воды нет.
Ну, мудак, что уж теперь… Хоть бы флягу какую додумался одолжить у Йорика, так нет же… Поперся налегке. К списку вещей, которые мне нужно будет раздобыть, чтобы собрать походный рюкзачок дополняется еще одной позицией. Да, и рюкзачок туда же…