Я ожидала, что приступ режущей боли совсем парализует мышление, но оно кристально чисто – поток идей скользит по разуму пулемётной очередью, хоть все они бесполезны.
Лишь одна имеет смысл, до одури простая: «Я умру».
Матушке-Земле была безразлична моя жизнь, но мою смерть та никому уступать не пожелала.
«Я падала. Я думала, погибну, – отвечаю я, шок от пережитого возвращается, свежий, словно специально дожидался пробуждения, замороженный где-то в подсознании. – Что произошло?»
«Спокойно. Не стоит сейчас волноваться. Прошу, не думай о том, что было. Сейчас ты в безопасности. В целости и сохранности».
Ну уж не мертва, это точно. Это ясно, как день. Хоть я вряд ли припомню теперь, как выглядит по-настоящему ясный день в…
В…
«Что с тобой?» – изображает озадаченность голос.
«Ничего… – На самом деле что-то тупо давит сверху на глаза. – Просто… странное чувство. Будто я помню, что ощущала, но не помню, где и когда».
«Выходит, помнишь ты всё-таки немного. Не бойся, это обычное дело. Просто сконцентрируйся на деталях, вроде цветовых или звуковых ощущений. На более ранних воспоминаниях».
Про себя я решила звать его «доктор». Он, наверное, и правда знает лучше, как и любой доктор; с лёгким беспокойством я попыталась расслабиться, спуская мысли с поводка.
Это в самом деле трудно – даже болезненно; любые рассуждения словно обжигают мозг.
«Не могу, – вдруг выдыхаю я, даже и не стараясь скрыть испуг. – Я ничего не помню!»
«Всё в порядке. Это из-за перенапряжения», – уверяет голос, бесконечно терпеливый и понимающий.
«Пусть воспоминания возвращаются постепенно, сами по себе. Говори со мной. Позволь ассоциациям самим вести тебя вглубь памяти».
Постепенно паника угасает; один лишь голос доктора завоевал моё доверие, и я опираюсь на его советы, как на дружеское плечо.
«Растерявшись, сбившись с толку, разум цепляется за рутину. Я знаю это, потому что была… я была нейрохирургом!» – сообщаю я триумфально.
– Так ты – нейрохирург? – Боун поджал губы, видимо, готовясь к приятному разговору. «Нейрохирург? Хороший мальчик, выучил умное слово».
– Нет, – вслух ответила я. – Нейрохирурги удаляют богатым людям всякие саркомы. Ты похож на богатого человека?
– Время от времени, – пытается пошутить Боун, дёргая плечом, – если бы не фиксирующее устройство, я бы сейчас отсекла ему пару извилин.
– А я что? Я разве саркому из тебя вырезаю?
– Нет! – буркнул он, гнусаво усмехаясь.
Прелесть. Тонкий инструмент у меня в руках, «журавлиная шея», замер на считаное мгновение – и вновь коснулся розовато-серой массы. Раньше меня забавляли разговоры во время операций на открытом мозге – можно заставить бедолагу сболтнуть все что угодно, как сейчас: я перезагружаю крохотный чёрный ингибитор в височной доле, и умственная энергия захлёстывает Боуна обескураживающей волной. Он думает, что просто хочет поболтать о чём-то, скрасить время, даже не представляя, насколько глупо выглядит. Я нажала кнопку, человек заговорил.