— Вряд ли. Там охотились на меня с Машей, зуб даю, а это уже происки Власова, — не согласился я. — Доппели просто были у них на подхвате. А тут не исключено, что они действуют сами…
И только когда мы получили ножи и я, попробовав острие обретённого НР-40, убрал его в ножны — до меня дошло.
Тот вечер, когда на меня напали четверо анклавовцев.
Почему сбежал один из них? И у него на лице был виден явный, неподдельный испуг.
Не оттого ли, что у меня в руках, пусть и совершенно случайно, оказался ТТ, заряженный серебром?
Это я знал, что не выстрелю. А знали ли об этом анклавовцы?
А ведь доппели чуют серебро. Явно чуют, судя по всему, что мы о них слышали. И тот, несколько лет назад, о котором рассказывал Коля Ильин, и застреленый в Волково, и псевдо-Юрка.
Паззл сложился. Может, это и не ключ — но это точно зацепка.
Мы шли к Анклаву быстрым шагом, и я рассказывал не самый лучший, но всё же план…
Воскресенье, вторая половина дня — время для посещения удачное. Особенно сегодня, когда из-за зверья за Болотом вряд ли кто поехал в Гидрострой. Рынок уже схлопнулся, погода нежаркая, большинство людей, особенно в Анклаве, сидит по квартирам, а значит, искать кого-то не придётся — то есть, шанс застать кого надо довольно высок.
Идти по городу толпой в пять человек, да ещё и с длинностволом — зашли ко мне, я дал Пашке свой СКС, у которого он сразу распустил ремень и повесил карабин на шею — вообще-то, вызов. Кстати, патруль нас остановил почти сразу за моим домом — но тут так-то всё в порядке. Мандат, выписанный Большаковым, опять же. А ведь если разобраться, идём мы на самую натуральную разборку…
На площадке перед Анклавом топталось четверо или пятеро — курят, как всегда. Я бегло сделал снимок мобильником, заметив округлившиеся глаза анклавовцев — явно не привыкли к смартфонам за пределами своего мирка — и, не увидев на фото ничего предосудительного, кивнул Пашке. Тот сходу долбанул в железную дверь:
— Открывайте, мобильная группа, по вызову.
Домофон недоумённо хрюкнул, но электрозамок щёлкнул почти сразу. Я, войдя последним в полутёмный тамбур, первым делом заложил засов из железного штыря. Ну что, теперь мы сами по себе, впятером против Анклава.
В холле уже всё было в ажуре: вахтёр, мужик лет сорока, стоит, ошарашенно глядя то на пистолет в руке Королёва, то на свой помповик, прислонённый в углу, метрах в двух с половиной. Это приятно — вряд ли дёрнется, на лице всё написано, и вообще нечего держать оружие так далеко… Расслабились в своём мирке две-тыщи-десятых.
Я сделал снимок — нет, нормальный. Ну ладно, тогда поговорим.