— ВЕРНИ ЕЁ!!!
— Прости, милый, — из неоткуда раздается родной голос, что я давно похоронил и оплакал, но по прежнему полный материнской любви и заботы. — Нельзя.
— Верни её… прошу…
— Почему же нельзя, — приложив палец к маске, картинно задумалась крупье. — Вопрос в цене.
— Что ты хочешь?
— Что я хочу? — рассмеялась она, словно услышала отличную шутку.
Реальность вокруг нас дрогнула, будто вторя этому безумному веселью.
— Ты уже назвал цену за помощь. И поверь мне, я сделаю все, чтобы ты ее заплатил. Так что нет, Михаил, вопрос не в том, что я хочу.
Одежда крупье исчезла, сменившись на истинный облик, который к моему удивлению, оказался очень даже симпатичным. Изящная женская фигура в белом платье с длинным подолом, что заканчивался дымкой, и полупрозрачная вуаль, через которую виднелась костяная маска.
— А что способен предложить ты? — спросила она.
— Деатх, я полагаю? — спокойно уточнил я ник Смерти. — Не знал, что дружу с девчонкой.
Ага, сам офигеваю от собственной наглости, но мою шутку оценили, посмеялись, словно пенопластом по стеклу, и не стали меня убивать, по крайней мере сразу же.
— Вижу, у тебя нет вариантов, — продолжила разговор Смерть. — Как насчет ее души?
Я оглянулся и увидел стоящую рядом с собой Анастасию Кутузову. Бывшая невеста стояла совершенно неподвижно, словно красивая кукла. Полюбовавшись со всех сторон, я не удержался от соблазна и щелкнул пальцами, срывая с нее одежду. Хм. А они явно подросли. Может потискать? Все равно это сон, то можно даже…
— Год не видеть бывшую и все равно мечтать о ее теле. Мальчишки…
Мне стало стыдно, словно подростку, пойманную со спущенными штанами, и я вернул то белое платье, в котором она была похожа на настоящую невесту.
— Душа любимой в обмен на мать? — озвучила цену Смерть. — Интересный выбор. Но выбор ли? Ведь она предала тебя. Бросила совсем одного. Выбрала другого.
Все верно она говорит. Ни разу не навестила в больнице. Никак не прокомментировала разрыв помолвки. Избегала в школе. И мне от этого было очень больно. Тоскливо, словно волки выли на луну. До ледяных пальцев, что никак не могли согреться. Заслуживает ли она за это смерти?
— Нет.
Потому что иначе всю любовь можно выкинуть в мусорку. Не любовь это, даже не влюбленность, а страстный самовлюбленный эгоизм. Я обещал сделать ее счастливой, а слово надо держать.
Да и потом, что бы сказала мама? Ремнем я бы не отделался, нет, в лучших традициях зомби-хорроров воскресший родитель вылезет из могилы и захавает мне мозг.
— Так ты отказываешься?
Хихикнув напоследок, я спрятал обратно образ матери, ставшей зомби, похоронив глубоко в сердце, и повернулся к Смерти.