В его молчании — снисхождение. Мне больно. Мне так больно, что слёзы мгновенно покрывают зрачки плёнкой, мешающей видеть. Я моргаю, в попытках возвратить чёткость изображения, и чувствую, как горячие ручьи стекают по щекам.
— Вик…
Это его голос. Его голос и его же предательские, лживые, дешёвые глаза. Он, этот человек — это всё, что у меня было. Всё, что мне осталось от жизни, заставило когда-то в ней задержаться.
Не могу его видеть, невыносимо, истошно, до одури сильно хочу скрыться, сбежать так далеко, как только возможно и там потеряться. Желательно навсегда.
Спонтанные желания обычно имеют свои последствия, но не на этот раз — каблук Ботеги застрял в фигурной решётке водостока. Комичность моей дёргающейся ноги, безуспешно пытающейся вырваться из металлического плена, заставляет меня рыдать с чувством, всхлипывая и даже, кажется, издавая позорные жалобные звуки.
— Вик, я помогу… — бросается ко мне муж и тут же получает мой кулак в свой живот.
— Не приближайся! Не смей! — ору. — Не прикасайся! Даже пальцем меня не тронь! НИКОГДА! Понял? Никогда… и даже не думай обо мне! Лживая сволочь!
Его веки сжимаются в страдальческом порыве, и если бы мои глаза не были настолько ненавидящими, а это всё равно что «не видящими», то я бы, может быть, и заметила серый оттенок его лица, побелевшие костяшки сжатых в кулаки рук, вдавленные друг в друга губы.
Каблук Ботеги остался в решётке.
— Не понимаю, за что мы платим ТАКИЕ деньги? — прихрамывая, задаю риторический вопрос ошалевшей подруге, все ещё и уже довольно давно прижимающей ко рту ладонь.
Меня трясёт, я силюсь успокоиться, но одна только фраза Адити приводит меня в норму:
— Ты сумасшедшая! — её рука обессиленно падает на бедро, и я вижу в этом неосознанном жесте символичность: это я, моя жизнь, весь смысл моего существования.
— Ну, выкладывай, что стряслось?
Адити, одна из самых продуманных и организованных женщин, какие мне встречались в жизни, забронировала для нас столик у окна. Я поражаюсь её выдержке, позволившей нам обеим выбрать и заказать блюда, дождаться вина и даже сделать пару глотков.
Вынимаю из сумки телефон, открываю сообщение, вручаю подруге. Она читает, и я не вижу на её лице ни капли удивления.
— И что? Такую фигню любой может написать! А если это клевета?
— Я всё видела сама. Полчаса назад. Это Дженна.
Теперь, кажется, она немножко удивлена.
— Ну… что я могу сказать, подруга… сочувствую! — наконец, находится.
Спустя глоток воды, за ним вина, снова вина, и снова воды добавляет:
— Искренне!
Почему мне нет дела до её дешёвого сочувствия?