9 часов над Атлантикой (Мальцева) - страница 11

— Hello! — учтиво растягивает рот. — Sorry, I don't speak English!

— Жаль.

Обращаюсь к тётке арийской наружности:

— Вы не подскажете, как работает этот… аппарат?

— Оу, — улыбка со значением «ничем помочь не могу».

Долбанный аэропорт. Долбанный агрегат!!!

И тут мои глаза самопроизвольно округляются, поскольку идентифицируют бейсболку с красным кленовым листом. Хищно оскалившись, триумфально несусь к объекту, не стесняясь проехаться чемоданом по чужим ногам:

— Извините! У Вас получилось распечатать талон со штрихкодом для багажа?

— Да, конечно! — в широте канадской улыбки можно устраивать заплывы на длинную дистанцию. Особенно, если её изображает высоченный представитель мужского племени лет эдак двадцати пяти.

— Фух… — выдыхаю. — А Вы мне не поможете? Я тоже из Канады!

— Да никаких вопросов, девушка! Давайте паспорт. Вы домой?

— Ага. Вы откуда?

— Торонто, а Вы?

— Ванкувер.

— Оу! Прекрасная дождливая Британская Колумбия! Красиво у вас, но я люблю солнце! — подмигивает. — Итак, укладываем страницы номером и серией на сканер, выбираем в меню «посадочный талон» и «багажный стикер», вот так…

— Да я вот это всё уже делала, но он почему-то выдал только посадочный, а вот багажный…

Требуемый документ из злосчастного отверстия не выползает, экран ехидно в сотый уже раз выдаёт:

Ваш запрос обработан и успешно завершён.

— Странно, — озадачивается мой помощник, переворачивает бейсболку задом наперёд и, уже не оглядываясь на меня, повторяет процедуру. Я же, ясно утвердившись в тупости не самой себя, а техники, веду глазами по залу аэропорта в поисках альтернатив.

«Если Вы столкнулись с проблемой, обратитесь к служащим аэропорта» — гласит надпись на колонне.

— Эй, Дилан! Долго ещё? Посадка заканчивается через сорок минут, а мы ещё не прошли таможенный досмотр! — призывает женский голос из толпы.

— Простите! — брови у Дилана домиком. — Я должен идти. Ещё раз простите!

Обречённо смотрю ему вслед, потому что через сорок минут — это мой рейс. А я ещё не то что не сдала багаж, а даже не распечатала долбанный талон. Раздражение обуревает всем моим существом и выливается в грозное шествие сквозь толпы отлетающих в поисках помощника. Странный мужик в синем служебном костюме с аббревиатурой аэропорта подпирает колонну зала:

— Машина не распечатывает талон, — говорю ему.

Мужик долго разглядывает моё лицо, мой чемодан, затем, с каменным лицом выпрямляет руку, указывая на АДСКУЮ очередь к стойке регистрации. Вначале я долго офигеваю, потом говорю ему:

— Моя посадка заканчивается через сорок минут, а тут очередь часа на два — три!