Стася делала.
Срывала старые обои.
Зачищала стены. И пол тоже. Мела. Мыла. Чистила. Копала и перекапывала крохотный огородик. Воевала с крапивой и одичалой колючей малиной, что подобралась к самому дому. Кое-как чинила забор. И каждый вечер засыпала счастливая от осознания, что ее дом стал еще немного лучше.
…она пережила осень, на диво теплую и сухую.
И зима ее пощадила, принесла снега, укрыла, укутала. Вдруг оказалось, что древние стены вполне способны хранить тепло, а печь и вовсе спасение, что самой Стасе для счастья нужно вовсе малость.
Дом.
Кот.
И тишина вокруг.
…а весной зазвонил телефон. Нет, он и раньше-то звонил, но нынешний случай был особым.
— Стаська, привет! — раздался в трубке радостный голос. — Ты как там, жива?
— Жива, — осторожно ответила Стася, стянув перчатку. Она пыталась подгрести листья во дворе, а еще следовало опять забором заняться, потому как старый за зиму окончательно развалился. — А ты как?
Владика она узнала сразу.
И даже обрадовалась.
Теплилась в душе надежда, что звонит он не просто так, но потому что соскучился или даже понял, что в его жизни была одна настоящая любовь. Или не была, но будет, и сейчас вот предложит встретиться. И тут же возникла паника. Как встречаться? Куда встречаться?
Она в парикмахерской полгода не была! И стильная ультакороткая стрижка превратилась не пойми во что. Правда, волосы Стася докрашивала тем же сине-лиловым оттеночным бальзамом, но скорее по привычке, чем из желания выглядеть стильно.
Какой стиль?
Драные джинсы, не по моде, но по стечению обстоятельств. Остатки маникюра, сделанного еще зимой от скуки. Обветренная кожа. И весенний загар, который подчеркнул ранние морщины.
— Я тут к тебе заехал, а мне сказали, что ты на деревне живешь. Правда, что ли?
— Правда, — Стася посмотрела на руки, оценив и загрубевшую кожу, и темную канву под ногтями. И сами эти ногти, кривовато опиленные. — Дом бабушкин… решила вот из города уехать.
— Ну… может, оно и к лучшему… тут… такое дело… как там кот поживает? Живой?
Бес, устроившись на ветке яблони, наблюдал за воробьями, что купались в пыли. Наблюдал лениво, с вялым интересом, больше для порядка. На воробьев он не охотился, уж больно мелкими они были.
— Живой. И здоровый. Вымахал…
Стася не покривила душой. Нет, она знала, что мейн-куны — не мелкие животные, точнее, узнала потом, уже у ветеринара, что есть такая порода и вообще… но знать одно, а когда из котенка вырастает лохматая зверюга высотой по колено, совсем другое.
— Отлично… слушай… у меня к тебе дело… может, ты пару котиков еще возьмешь? Так, на передержку?