— Парни, а где тут выезд на дачный посёлок? Нам бы деда (вот негодяй!) к вечерней электричке успеть подбросить.
Вика что-то ему говорит, на языке бриттов. Он слушает её и добавляет:
— Вы это, алычи хотите? Низенький солдатик глотает голодную слюну…
— Нам столько не надо, вот они её рвали (надо понимать, молчащие Вика с Вовой), а теперь она им не нужна. Из спортивного интереса собирали… Не компот же теперь с неё варить?
Ребята в форме, похоже, согласны абсолютно на всё. Зуб даю, их минимум с утра не кормили. Вручаем самый яркий пакет, с английским лейблом. Вика, в процессе передачи «гуманитарки», строит обоим глазки (оказывается, она и это умеет!). Витька ажно запыхтел от возмущения. Солдат, что повыше, сам стеснительно интересуется:
— А хлебушка у вас случайно нет? — это уже другой разговор! В смысле, есть контакт!
— Простые пряники будете? Буржуи (надо думать — те же Вика с Вовой, издевается же над ними, паршивец) мучное не жрут — слишком много холестерина! — хрустящий целлофановый пакет чёрствых, приторно сладких пряников, не нашедших у нас применения, встречен с горячим энтузиазмом. Пора и мне подключаться.
— Ребята, а что за пальба?
Высокий, жуя пряник (как есть, некормленые!) охотно поясняет:
— Банду террористов в дачном посёлке окружили… С ночи все на ушах стоим. Уже давно бой идёт… — и тут же добавляет, уже обращаясь ко мне, — дядя, мобильник звякнуть не дадите? Рации — пару часов как сдохли.
Протягиваю ему трофейный «Сименс». Сколько там в нём заряда осталось? Возвращает.
— Нет сети… — Владимир победно мне подмигивает.
— Поехали!
— До трассы и налево!
— Спасибо ребята!
— Вам спасибо, — доносится в ответ невнятное, — Уезжайте по быстрому, раз вы не местные!
Накормили служивых. Представляю, как голодные желудки отреагируют на смесь немытых фруктов с мучным и сладким к отбою. Но, сейчас парням нет до нас никакого дела. Еда! Вот и славненько.
Медленно и степенно (вроде не особенно торопимся и транспорт тихоходный) доезжаем до грунтовки. Так же медленно катимся в сторону города. Навстречу пылит армейская колонна. Командирская машина впереди и пять открытых бортовых ГАЗ-66, битком набитых солдатами. Уступаем дорогу. Публика на нас таращится. Ещё одна колонна… Скрылись за поворотам… Вездеход рвёт вперёд, как гоночный автомобиль. Мелькают кусты, деревья и заросли камыша, то открывая, то закрывая вид на вечерний закат. Виктор вдруг хватается за карман (видно почувствовал вибрацию), радостно вскрикивает:
— Мой мобильник заработал! Но… я этого номера не знаю… Можно отвечать?
Владимир, не выпуская руль, корчит ему страшную рожу. Вика разворачивается, вырвав телефон из его руки, далеко швыряет в придорожные заросли. Резкий поворот! Машина прыгая на невидимых в траве кочках, несётся к реке. Как назло, от воды нас ещё отделяет широкая песчаная коса. Камыши растут отдельными пятнами. Стоп! Тормозим так резко, что всех бросает вперёд.