— Подруга, ты о чём задумалась? Подгорит! Я уже тоже есть хочу!
— Вот и не мешай! Сочиняю кулинарный рецепт, для включения в отчёт о поиске… «Рыба пресноводная, по электрически, в собственном соку»… — о женщины, вы — племя крокодилов…
— Готово, налетай! Скоро домой.
Поели можно и поспать! Старая армейская поговорка верна во всех местах и во все времена. Кресла действительно хороши. Сдвинуть, повернуть, разложить… Ноги, конечно на полу. Точнее, на резиновом коврике. Зато всё остальное вполне себе уютно лежит горизонтально и переваривает поздний ужин. Чай, кстати, совершенно чудесный. Даже неприятно вспоминать траву в пакетиках, которую считал таковым ещё вчера… Что за слово прицепилось? Кончено! Завтра будет завтра! Вся пойманная рыба — зажарена, вся не съеденная — тщательно упакована и пахнет. Робкий вопрос Виктора — «А может, её выкинем?» — наткнулся на предельно резкое — «Нельзя выбрасывать еду! Вдруг, она кому-то нужна? Ты сам-то понимаешь, что сказал?». Отношение к пище, я заметил, почти религиозное. Или они сами голодали, а скорее, видели голод рядом. Во всей его неприглядности… Как один мой знакомый, вернувшийся из командировки в Сомали. Тут, ребята правы… Наверное, действительно стоит принять предложение. Погостить у них недельку, другую, третью… Осмотреться… Когда ещё удастся? С моими подписками — даже в Болгарию не пускали. А теперь и вовсе никуда не пустят. Кроме, как в мир иной… Каламбур! Странно, что не пристрелили, в профилактических целях. Поздно, голубчики! Я от дедушки ушёл, я от бабушки ушёл… Спать, спать, спать…
— Который час? — тент на крыше задраен. Части приёмника атмосферного электричества погромыхивают в грузовом отсеке, вездеход, под вспышки молний, прёт напрямик, сквозь заросли камыша. На приличной скорости, кстати… Значит, всё же заснул. Владимир рулит. Давешняя антенна укреплена прямо за лобовым стеклом. На радиомаяк правит…
— Вика, что там у вас?
— Нормально! Сигнал, общего сбора.
— Не мешайте… тут помехи… Можете ещё спать. Нам далеко.
Ха, при такой тряске уснёшь… проснёшься на полу. Разгибаюсь. Фиксирую спинку вертикально. Вовремя. После пары прыжков под колёсами ощущается почва. Остров? Есть тут острова. Намывает течением. Несколько лет они изображают из себя земную твердь. Затем вдруг пропадают в половодье, и возникают в другом месте. Значит, можно кричать «Земля!».
Приехали… в светлое коммунистическое прошлое. Ревела буря, гром гремел… Струи дождя хлещут сплошным потоком. Владимир ёжится, набрасывает на голову капюшон.
— Сидите здесь! — обращается к Вике — Особенно ты! Ещё простынешь! Я сам смотаюсь и всё разузнаю.