- Да, знаю. - Дерьмо. Лучше бы он умер сейчас. Еще лучше - двадцать минут назад. Дерьмо. - Шш. Тише. Пойдем.
- Не так... бывало и похуже. Не так плохо. Боль. - Голос спутанный, шаткий. - Словно... словно переел... несвежего. И всё. Кейн?
Я сказал бы ему поберечь силы но, знаете ли, зачем? - Ага.
- Есть... вода? Жажда. Ммм, настоящая жажда.
И у меня. Не помню, что случилось с флягами. - Ага. Да, сейчас. Принесу воды. Минутку.
- Не так должно было быть...
Слезы текут из уголков глаз, по вискам. - Просто рр... работа. Немного... поохранять. И найти работу получше. Никто не сказал, что будет так. Не так... не так должно было окончиться...
- Ага. - Я опускаю его голову на заметенный песком камень. Луна светит за плечом. - Я бы все переделал, если бы мог.
- Я, эх... я.. аххх, дрянь. - Спина выгибается. - Не могу... даже сесть ...
Да уж, не когда твои внутренности выгрызены.
- Знаю. Даже не пробуй.
- Ты можешь... помоги увидеть...
- Тебе не захочется.
- Реально плохо? Не вижу. Так и есть? Реально плохо.
- Поверь.
Встаю и подбираю молот. Он весит примерно тонну; приходится опустить на плечо, от тяжести подгибаются ноги. Я уже убивал людей. Но никогда тех, кто был настоящим. Хорошего человека. Приятного.
Человека, которого я хотел бы заиметь в друзья.
- Да уж. Да, хорошо. Кейн.. не надо... не...
- Лучше так. Быстро.
- Нет. Нет, нет, не так. Я просто... - Свежие слезы прочерчивают новые дорожки. - Никому не говори, ладно?
- Не говорить..?
Нагой, испытующий взгляд умоляет поклясться. - Не говори, что я ушел как... как слабак. Скажи, я... умер в бою. Скажи им. Ладно?
Словно тут есть кто-то, кто вообще помнит о нем. Догадываюсь, что не в том дело.
- Ага. - Я перехватываю молот. Руки дрожат. Ладони исходят потом в перчатках. - Готов?
- Должно быть так... нет ли другого... пути... Марада или Преторнио или...
- Нет. Только я. А я не понимаю в Исцелении. - Показываю ему молот. - Вот в чем понимаю.
Глаза впиваются в меня. - Не говори им, что я ушел как слабак.
- Ты им не был.
Молот взлетает над головой и я опускаю его, словно это топор, а голова - бревно, раздается хруст и хлюпанье и знаете, в конце я сказал ему правду. Он не ушел как слабак.
Даже глаза не закрыл.
Покрепче меня...
Вот что подпалило свечку, вставленную мне в зад. Я выбираюсь к бывшему окну.
Откат подламывает колени, бросает на подоконник. Вываливаюсь прямо у груды тел, забиваюсь в уголок. Я могу лишь сидеть и дрожать.
Потому что гляжу в будущее. То, что осталось.
Здесь. Сейчас.
Сражаться с ними бесполезно. Крысиной жопки не дам за чушь о последней героической схватке, которую так успешно продавал другим. Во рту звучало красиво, но по сути собачье дерьмо. Его я и вкусил сейчас.