— Не переживай, я пришлю завтра своих ребят, и они сделают все заново, — сказал мне кто-то.
Я обернулась. Папин друг Бенджи, владелец компании, производящей золотые лампы.
— Все можно починить, — задумчиво повторил он, глядя, как уборщик сметает в кучу щупальца осьминога. — Жаль, красиво было.
Домой нас отвезли на полицейской машине.
Маме без конца звонили, она кричала в трубку, что все сошли с ума, если думают, что девочку похитили из-за денег. Что никому не надо собираться, надо сидеть тихо и не высовываться.
Я не понимала, о чем речь. Думала о Божене и о том, где она сейчас, о золотом свете, о том, что завтра починят освещение и в галерею рванут все любители искусства и те, кто ничего в нем не смыслит. Привлеченные новостями и видео о похищении, они будут фотографироваться на фоне моих рисунков и постить их в соцсетях, и выставка окажется у всех на слуху из-за происшествия. А не из-за моих рисунков. Потом опять вспоминала о Божене. По фильмам о похищениях я знала, что вероятность найти заложника живым уменьшается с каждым часом, и через сутки… Я привалилась к папиному плечу и заплакала.
* * *
Мы ехали долго. Пробок не было, но машина ФБР тащилась медленно. Это был черный внедорожник «шевроле» с тонированными стеклами, тяжело приседающий. Наверное, бронированный, поэтому не разгоняется. Воображение нарисовало мне черно-белый комикс: белый фургон нагоняет бронированный внедорожник, равняется с ним, бьет его в бок, прижимает к дорожному ограждению, пока тот не останавливается. Из фургона выскакивают люди в масках и легко вскрывают замки у «шевроле». Они вытаскивают с заднего сиденья девочку лет семи (в текстовых облаках обозначен неистовый крик), сажают ее в фургон и успевают уехать до того, как из внедорожника выскакивают федералы. На последней картинке, в правом нижнем углу, мать девочки плачет на груди у отца.
Но ничего такого не произошло. Машина доехала до нашего дома и остановилась у двери. Мы вышли. Желтое ночное освещение успокаивало. Шумели поливалки газонов, в такт с ними трещали сверчки. Папа открыл дверь и пропустил вперед двух офицеров. Они вошли первыми, осмотрели дом, вернулись и сказали, что мы можем войти.
С заднего дворика раздавался возмущенный лай Феди, престарелого бассет-хаунда, которого отдала нам мамина знакомая, владелица приюта для собак. Уходя из дома, мы запирали его на закрытом заднем дворе. Я открыла дверь, и Федя, просунувшись в щель, протопал по моим ногам и кинулся на кухню к кормушке. Оттуда донеслось чавканье и хруст. Я выглянула во дворик — обе его миски были пусты. Пес был глуп, непривязчив и прожорлив. В прошлой жизни его звали Фредди — впрочем, он не откликался ни на одно из имен.