— Влад? — Наташу здорово трясло. — Где мы? Что происходит?
— Я бы тоже хотел это знать, — ответил я и потащил её дальше.
Лампы вспыхивали и гасли по мере нашего продвижения. И я ещё раз отметил мастерство Семёныча.
Этот старый хрыч ещё и не такие штуки проделывает.
— То есть, ты не знаешь? — её голос стал более уверенным. Кажется, она начинала приходить в себя. — Стой!
— Некогда, — огрызнулся я и потянул вглубь коридора. — Они могут идти за нами.
— Да кто они такие! — всё же Адашева, смогла вырваться из моей хватки. Даже в полутьме я видел, как блестят от слёз и гнева её глаза. — Они убили Глеба! А могут и других!
Пришлось остановиться. Набрав полную грудь воздуха, шумно выдохнул и повернулся к спутнице.
— Не могут. Приказа стрелять не отдавали. Они знают, кто владелец «Люкса» и просто так стрелять не начнут. Уверен, того, кто открыл огонь уже разжаловали до рядовых.
— И что с того?! — злилась та. — Одной жизни нет! Мне плевать, какие выговоры он там получит! Я хочу добраться до них! Говори, кто эти ублюдки! И… — на мгновение замялась, а потом продолжила более спокойным и заинтригованным голосом: — кто ты такой, Влад?
— Я? — невольно ухмыльнулся. — Хозяин клуба.
Снова в школу? Встречать одни и те же знакомые лица. Слушать нудные монологи учителей русского языка о крахе современной литературы. Чувствовать, как тебе вешают лапшу на уши историки, учебники которых переписывают на новый лад чуть ли не каждый год. Весело? Не думаю.
Но поверь, всё может быть намного хуже, когда ты проваливаешься в иной мир. Он вроде такой же, как и твой родной, но в то же время совершенно чужой. И снова встречаешь те же лица, случаешь учителей, пожираешь лапшу и не только её… вот только всё иначе.
Стоит ли радоваться? Ты оказался в знакомом окружении, но при этом чувствуешь себя чужим. Наверное, это самое жуткое ощущение. По крайней мере, точно одно из них.
Да ещё эти убийства, Охотники и артефакты…
Впрочем, я забегаю вперёд. Давайте начнём всё с самого начала. Точнее с того злополучного (или нет, здесь как посмотреть) дня, когда я заступился за Алёну.
***
Кипящее масло вспенилось, стоило лишь опустить в него картофель.
Пожалуй, стоит завтра почистить фритюрницу, пока бренд-шеф не заметил.
Я стоял у плиты и готовил очередную порцию креветок в кисло-сладком соусе для наших «горячо любимых» посетителей.
«Не называйте их клиентами, — любил шутить (правда, получалось довольно плоско) наш бренд, которого за спиной называли бред-шефом. — К нам приходят посетители. А клиентов встречают на трассе».
И закатывался икающим смехом от собственного чувства юмора. Было ли нам смешно в эти моменты? Да ни черта подобного. Мы батрачили по двенадцать, а то и больше, часов в сутки за такую сумму, что стыдно назвать её зарплатой. Кем мы себя после этого чувствовали? Правильно, дешёвыми шлюхами. Так что истина недалеко ушла от этой псевдошутки.