Не выходит.
Меняю положение собственного тела – упираюсь ногами в стенку резервуара. Тяну…
Результат тот же.
«Эко ж, сердешный, тебя заклинило!» – бурчу про себя. И плыву к поверхности, дабы глотнуть воздуха перед решающим штурмом.
– Ну что там? – кричит кто-то сверху.
– Труп. Зовите медиков с носилками.
– Поднять его сможете?
– Постараюсь…
Слышны голоса и топот ботинок по стальной крыше резервуара. А я, отдышавшись, снова ныряю в дальний левый угол…
Повторное погружение затягивается настолько, что народ сверху паникует и начинает лупить чем-то металлическим по крышке, а перед моими глазами в такт ударам вибрируют радужные круги.
Ну а что делать, если мои усилия не дают желаемого результата? С помощью фонаря я быстро понимаю причину проблемы: голова покойника распухла в трубе, венчающей конус фильтра. Мысленно попросив прощения у несчастного, упираюсь ногами в стенку и тяну из всех сил. Тяну, пока не оглушает стук и не появляются разноцветные круги…
Тело выскакивает из ловушки, подобно пробке из бутылки шампанского. И вовремя – к тому моменту я провел под водой несколько минут, и запас кислорода в крови иссяк.
Подхватив утопленника, рву к поверхности. Всплываю и жадными глотками хватаю воздух.
– Примите мою искреннюю благодарность. Вы действительно профессионал, – нависает надо мной комиссар. – Мы уже хотели обрядить в ваш акваланг матроса и отправить вниз. Но, слава господу, вы живы и все сделали сами…
Я сижу на краю крышки резервуара: мокрый, изрядно промерзший, уставший, с тяжелым неравномерным дыханием. Говорить пока неохота, а взгляд словно приклеился к трупу молодого мужчины. Голова его и впрямь распухла, одно ухо отсутствует, а кожа с висков и щек содрана вследствие моих титанических усилий по извлечению тела из западни. Я хорошо знаю, как выглядят утопленники «со стажем», и навскидку определяю, что парень провел в воде не дольше двенадцати-шестнадцати часов. Он лежит на спине с умиротворенным выражением лица, словно даже доволен тем, что все передряги и неприятности навсегда остались в прошлом.
– Знаете, сколько вы пробыли под водой? – искренне восхищается полицейский.
Качаю головой: откуда мне знать?
– Четыре минуты!
Прилично. Но далеко не рекорд для боевых пловцов «Фрегата».
Поднявшись, беру принесенное с собой полотенце и, вытирая голову, признаюсь:
– Я думал, что вытаскиваю пропавшего старика-инвалида, а этому человеку от силы лет тридцать. Кто он?
– Хейден Кёниг, – спокойно отвечает комиссар.
– Постойте-постойте… Я недавно где-то слышал это имя!
– Несколько часов назад мы про него говорили в вашей каюте, – напоминает итальянец.