— Бааааа! Ка-а-кие люди! — Запричитал лысоватый мужик, поправляя очки-пуговки, висящие на толстой переносице. — Командующий, какими судьбами?
— Хватит паясничать, Степан Богданович. — Устало произнёс Токарев, не оценив шутки. — Уже давно в отставке. Вот, пополнение привёл. Принимай.
— Чьих будете? — Часто заморгав, Крот подался немного вперёд, уставившись на меня, будто я здесь только что очутился.
— А то ты не знаешь? — Сквозь зубы произнёс старый вояка, а мне на мгновение показалось, что его правый глаз полыхнул эфиром.
— Ладно, не кипятись. Совсем шуток не понимаешь. — Махнул рукой Крот, откидываясь на спинку кресла. — Княжич Станислав из рода Мышкиных, лишённого императорской милости…
Оружейный кейс с грохотом приземлился на стол, а мне и без окулуса стало понятно, что по поводу мигнувшего эфиром глаза, мне не показалось.
— Если…ты… Фокин — чеканя каждое слово с нескрываемой угрозой, начал говорить Токарев, расстёгивать застёжки кейса одна за другой. — Ещё… раз… скажешь…
— «Скверховы брови!» — у меня внутри всё опустилось от происходящего, а булки сжались на столько сильно, что перекусили бы лом. — «Дипломатические способности» Ска! Маньяк долбаный! Да у него фарсунка брызжет, не хуже чем у псайкера под стимуляторами! Ска!».
Нужно было что-то скорее предпринимать, пока эти двое не начали прямо здесь выяснять отношения. Именно двое! Потому как Крот, оказался тоже не пальцем деланный. На его лице даже мускул не дрогнул, по вполне понятным причинам. Он по силе практически не уступал Токареву, судя по тому, что я рассмотрел в окулус. Пришедший в движение эфир в теле Крота, ясно давал понять, что просто так он сидеть не намерен.
— Представитель рода Мышкиных, — Обратился я к Токареву в официальном тоне, зажав последнюю, четвёртую застёжку на кейсе пальцем. — Можно вас на минуточку? — После этого, мой взгляд пал на Крота. — Прошу нас простить. Не возражаете?
— Не возражаю. Пожалуйста. — Безучастно промямлил Фокин, ехидно улыбнувшись, смешливо глядя на пунцового Токарева маленькими глазками из-под кругляшков линз.
— Отойдём… — Тихо сквозь зубы сказал я, увлекая за рукав пиджака старого вояку за собой к дверям кабинета.
Выйдя, и захлопнув за собой дверь, моя здоровая рука легла на плечо Токарева, который буквально подрагивал от сдерживаемой злобы.
— Дядь Фёдор. — Обратился я снова в неофициальном тоне к старому вояке, заранее усмехаясь, предчувствуя его реакцию. — Не кипятись, ты так! Ну? Пусть он меня хоть х**м назовёт, лишь бы почаще облизывал.
После сказанного мной, бугрящиеся вены на висках Токарева моментально исчезли, а лицо начало принимать привычный цвет.