Тем более что и плевать уже было не на кого. Мужественные ВДВ разрешили проблему наилучшим образом. Правда, в замочную скважину он угодил ключом только с третьей попытки. Но жизнь не терпит халявы, за все, увы, следовало платить.
Дед вышел поглядеть на непутевого постояльца, кряхтя, покачал головой и пошел застилать постель. Прощаясь перед сном, сказал:
— И в кого вы такие слабенькие?
— В Карла Маркса, дед.
— А Маркс-то тут при чем?
— Так мы ж его потомки. Верные сыны и наследники.
— Ох, голова дурная! Ну, дурная! — Дед поправил на Валентине одеяло. — Маркс небось и не пил совсем. Книжки ученые писал. Когда ему было пить?
— А чего ж он тогда такое прописал? Я так думаю — спьяну трудился, не иначе.
— Тьфу ты! Типун тебе на язык! Раньше тебя б за такие слова живо в командировку спровадили.
— Кончились, дед, командировочные времена! Аллес цузамен!
— То-то и оно, что кончились. Распустили языки… — Дед сердито закряхтел.
— Я вот сегодня тоже про Бабеля брошюрку читал…
— Про бабеля? Ну ты, дед, даешь! Про бабелей в твоем-то возрасте!
— Дурень! Это ж фамилия!
— А-а… В смысле, значит, Бебель?
— Чего? Да нет, вроде — Бабель.
— Жаль. А то у нас улица есть. Имени Бебеля. Бабеля нет, а Бебеля — сразу за рынком. Вертлявая такая…
— Ты выслушай, ботало! Я ж про другое… Так вот, почитал я его и не понял, он — что, командир красный был или из бандитов?
— А есть разница?
— Дак есть, наверное…
Валентин задумался, а задумавшись, уснул. И снились ему Бабель с Бебелем — оба в голубых беретах, с аксельбантами, шагающие в обнимку по улицам революционного города. Не то Питера, не то Лондона. И толпы бритоголовых урок с праздничными транспарантами приветствовали славную парочку радостным матом.
Шипастые рокеры, понтуясь, потрясали раздвоенными пальчиками, и лупили вверх из автоматов братья угнетенные африканцы. Башня Биг-Бена отбивала полдень мерными ударами кремлевских курантов.
По экрану разгуливал Стивен Сигал, сжимая огромной лапой невероятных размеров огнемет. Дед, глядя на него, часто плевался:
— Тьфу ты, упырь какой! Руки до пояса, ноги — как галифе. Ох, бы шашечку мне, уж я бы там поработал! Всех этих клоунов на котлетки покрошил!
Валентин, морщась, отхлебнул рассола из банки.
— Больно ты суров, дед. Это ведь боевик. Американское кино. Добро побеждает зло и все такое прочее…
— Что-то не выглядит этот мордоворот добрым! — Дед фыркнул. Склонившись над столом, широким носом поочередно принюхался к кастрюлькам. — Видал, чего сготовил? Не хуже любой кухарки!
Валентин отвел взгляд в сторону.
— Что нос ворочаешь? Нутро бурчит? А зря, между прочим! Щи — хор, каша — хор, а чай… Вот чай, кажись, подкачал. Басурмане, должно, делали.