— Извините, что именно не кончится?
— Он ходил торговать торбами, кнутами и рукавицами вдоль канала, а там места нехорошие, много нехороших людей.
— Как часто он ходил на торговый промысел?
— Почитай, каждый день. Говорил, что, мол, волка ноги кормят. С восходом солнца на ногах.
Альбина говорила, не поднимая глаз, комкала платок в дрожащей руке.
— Так. А два дня тому назад?
— Вышел из дома, как всегда. Я ему блинов напекла, он почаевничал, и с того часа больше я Ивана не видела, — опередила женщина очередной вопрос Путилина.
— С вашего позволения, хотелось бы провести обыск в вашей квартире на предмет выявления дополнительных улик, которые могут пролить свет на столь запутанное дело. Вы не против?
— Я? — Маленькая заминка и промелькнувшая искра настороженности. — Не против, только найдите этих изуверов.
— Постараемся сделать все, что в наших силах. В последнее время к вам никто не приезжал?
— Вообще-то нет.
— Нет или да?
— Из моей деревни Ирина Кузьмина, мы вместе росли… Только она здесь чуть ли не с год живет.
— А к Ивану?
— Нет. Не любил он, когда приезжали его родственники. Он из Псковской губернии.
Квартира Сорокиных была хоть и бедно обставлена, но сияла чистотой. Скатерти накрахмалены, словно их постелили в ожидании гостей. Пока агенты проводили обыск, Путилин поговорил с Ириной Кузьминой, девицей двадцати пяти лет. Ее грубоватое лицо как-то не вязалось с мягким приятным голосом.
— Давно приехали в столицу?
— Почитай, год.
— Где проживаете?
— В этом же доме.
— Чем зарабатываете на жизнь?
— Шью я. Сегодня вот Альбина попросила, чтобы с дитём понянчилась, пока она к вам ездила.
— Вы знали ее мужа?
— Ивана, что ли? Знала, а как же. Я ж частенько у них бывала, мы с одной деревни с Альбиной.
— Как они жили?
— Да как мужик с бабой живут? Чтобы ссоры были, то я не видала. — Она пожала плечами, стараясь не смотреть на Ивана Дмитриевича. — Но дите он шибко любил, вечерами с. рук не спускал, все нянчился. Вином Иван не баловался, как наши деревенские; ну, понятное дело, как всякий мужик, потреблял, не без этого.
— Хорошо. А когда в последний раз встречали Ивана?
— Да в тот вечер, когда он сгинул.
— То есть позавчера? И где?
— Шел, как всегда, в чайную на Тамбовскую.
Путилин отметил это «как всегда».
— И часто туда захаживал?
— Нет, — поняла свою ошибку Ирина и бесцеремонно спросила: — А что вы ищете-то?
Путилину вопрос не понравился, но он ответил:
— Следы преступления.
Собеседница вздрогнула.
Подошел Жуков, прошептал:
— Иван Дмитрич, очень у них чисто, будто нарочно убрались перед нашим приходом, даже полы поскоблили.