– Со мной? – спрашиваю я.
– Ты уже столько тут, а все еще удивляешься, когда люди останавливаются, чтобы поговорить друг с другом: это маленький город, спросить, как оно, узнать о другом, – клокочет он, слова выскакивают у него изо рта, будто пережеванные старые пружины.
Я перехожу через дорогу. Кальт раскидывает руки, будто собираясь меня обнять, но потом опускает их вдоль тела.
– Чего хочешь? – спрашиваю я.
– Во-первых, хочу извиниться, – говорит он. Вынимает сигарету из серебристого портсигара с выгравированной на нем «К», закуривает. Сигарета воняет гвоздикой. Запах смешивается с вонью из его рта, словно бы у него испорчены все зубы, и с резким запахом освежителя изнутри машины. Я заглядываю ему через плечо. На заднем сиденье сидит Лукаш, брат Мацюся. На парне капюшон, он тупо смотрит в пол.
– Передо мной? За что? Извиняйся перед отцом и братом.
– Это ведь и твой дом тоже, – улыбается он.
– Мой дом.
– Я заеду к вам и дам деньги на ремонт твоему отцу. Мы не должны были так поступать. Поджигать тебе дом. Дом пробста тоже не должны были мазать, собаку убивать. Это было плохо. А когда поступаешь плохо – проигрываешь. Собственно, этому я и научился. А учиться никогда не поздно, – он все еще улыбается, говоря это. Солнце падает ему на волосы и осыпает их искусственным серебром; кажется, что на голове у него парик из елочной мишуры.
– Что он там делает? – тычу я в Лукаша.
– А что ему делать? Он же теперь один как перст.
Из леса доносится подрагивающее щебетание птицы, монотонный, тарахтящий в воздухе сигнал. Звучит похоже на подпорченный компакт. Кальт смотрит в ту сторону.
– Это лазоревка. Blaumeise, – тычет пальцем в лес.
– Что-то еще? – спрашиваю я. – Мне что-то передать отцу?
– Отчего же – отцу? Это ты теперь князь. Владыка и господин севера. Не твой брат. Ты, – втыкает палец мне в солнечное сплетение, я мигом перехватываю его руку.
– Что-то еще? – спрашиваю снова. Гляжу на Каську, перехватываю ее взгляд через опущенное стекло. Его рука холодна, словно бы он несколько минут держал ее в морозильнике. Я разжимаю пальцы, Кальт слегка утрачивает равновесие, опирается о капот машины. Сидящий внутри парень поднимает глаза.
– А вы ловкие, – говорит Кальт. Чуть причмокивает. Я жду, что он скажет дальше.
– Вы ловкие. Твой отец – ловкий. Умело провернул с Булинской. Она не станет упираться насчет референдума, не будет ставить под сомнение его законность, просто отдаст власть Валиновской, а статей – насчет того, что она, мол, убийца, в газетах не будет, в прокуратуре никто не станет говорить, что это она Берната убила, – скалится он.