— Доброе утро Сергей Александрович, — старшая технолог с присущей ей ехидностью поздоровалась с Куриловым.
— Доброе утро, — сухо ответил он.
— Вы сегодня в халате, как настоящий мастер, — снова иронично прокомментировала его внешний вид Татьяна Сергеевна.
«Чем я ей не понравился?» — Сергей не стал вступать с ней в диалог.
В дверь просунулась чья-то лысая голова.
— Девчата привет.
— Петрович! Заходи.
В комнату вошел худой высокий мужик в таком же синем халате, как и у Курилова.
— А кто у вас сейчас за мастера? — спросил он.
— Я, — ответил Сергей, разглядывая гостя.
— Тогда, будем знакомы. Николай Петрович, механик десятого цеха.
— Курилов Сергей Александрович.
— Может, выйдем, — предложил Петрович, при этом скосив свои глаза в сторону двери.
«Интересно зачем?» — подумал Курилов, но, тем не менее, сразу, же встал и направился за ним.
Выйдя на лестничную площадку, Петрович, воровато оглянувшись, протянул Сергею сверток.
— Это что? — Сергей опасливо покосился на завернутый в холщевую ткань предмет.
— Пузырь, — шепотом произнес Петрович.
— Пузырь? — недоверчиво переспросил Курилов.
— Ага, — кивнул головой механик, пытаясь всучить Сергею этот презент.
— А за что?
— Почему сразу за что. Нам ведь с тобой еще работать и работать, вот я и пришел так сказать мосты навести.
Курилов почему-то не поверил в искренность Петровича.
Поняв, что тот, таким образом, уже перешел на «ты», Сергей решил спросить его в лоб.
— То есть это на будущее, а сейчас от меня тебе ничего не надо?
Петрович замявшись, ответил не сразу.
— Понимаешь Сергей Александрович. Мне кулисы на мои японские станки нужны. Ведь второй месяц у вас в цехе они изготавливаются. Если сейчас третий станок из строя выйдет, все! Меня начальник цеха с дерьмом смешает!
— А почему их так долго делают? — поинтересовался Сергей.
— Откуда я знаю. Если бы я был здесь мастером, я бы тебе смог ответить.
Курилов, не совсем понимая, всей подоплеки этой проблемы, кивнул головой.
— Пойдем, покажешь в цехе, где эти кулисы недоделанные лежат.
Выйдя в цех, Петрович уверенно направился к разметочному столу, за которым работал худенький мужичок пенсионного возраста.
— Вот они, — механик ткнул пальцем в стоящий на полу ящик, в котором лежало четыре металлических болванки.
— Ладно, Петрович. Ты пока иди, а, я тут разберусь с этим вопросом.
— А с этим как? — механик взглядом показал на свой оттопыренный карман, где лежал сверток с бутылкой.
— Это после того, как я вопрос решу.
— Договорились, — на этой обнадеживающей ноте, Петрович радостно удалился.
* * *
Мужичок, работающий за разметочным столом, для всех в цехе был беспрекословным авторитетом. Его почтительно называли только по его отчеству — Кузьмич. Он уже давно выработал свой стаж и мог бы спокойно, целыми днями вместе с другими такими же, как и он, пенсионерами стучать целый день в домино, но многолетняя привычка трудиться каждый день, заставляла его все дальше и дальше продлевать срок своей работы. Да и начальник, цеха не хотел, что бы Кузьмич уходил на заслуженный отдых, поскольку кроме него заниматься разметкой ответственных деталей никто не мог.