— Какой-то белый сарай, — проговорил, вглядываясь, Пятый. — Или ангар. Но явно большой.
— И ещё какой большой, — Саб привстал на цыпочки. — Нет, не видно… Эй! Георгий! — снова крикнул он. — У нас дело к вам, мы от Сони!
Окно на втором этаже приоткрылось.
— Поэтому нужно так орать, что вы от Сони? — недовольно спросил мужской голос. — Я спал, день же. Можно хоть одеться?
— То есть он что, спит днём? — удивился Саб, когда окно закрылось. — Интересно, почему.
— Может быть, он работает по ночам? — без особой уверенности спросил Пятый. — Хотя… это же дача. Маловероятно.
— Да, загадка, — согласился Саб. — Давай, доставай, что там для него.
Через несколько минут Георгий, одетый в старые, потрепанные брюки и рабочую куртку, вышел к ним.
— Прокат, что ли? — спросил он. — От Соньки?
— Именно так. У нее там написано, что прокат обогревателя стоит баллон фреона и четыре изоленты. Это так?
— Еще бы сигарет пачку, — прищурился Георгий. — И шкалик ноль двадцать пять. Ну да ладно, так и быть, обойдусь в этот раз газом и липучкой.
Пятый украдкой разглядывал собеседника. На вид лет семьдесят, но еще весьма крепок и боек — прямая спина, цепкий взгляд, широкие плечи. Видимо, здоровый, раз без ущерба для себя может запросто зимовать на даче. Интересно, чем он тут занимается? Неужели только хозяйством?
— Только обогреватель нужен? — деловито поинтересовался Георгий. — Клавкин дом купили, значит, и только обогреватель?
— Пока да, — осторожно ответил Пятый. — А почему вы сказали — только?
— Потому что в этих руинах одним обогревателем дело не обойдется, — хмыкнул Георгий. — Мой вам совет — прикупите у Соньки коробку изоленты сразу.
— Зачем? — с подозрением спросил Саб.
— Затем, что это валюта, — наставительно сообщил Георгий.
— Я всегда думал, что валюта — это водка, — заметил Пятый.
— Правильно. Но то — жидкая валюта, а это — синяя. Это вы сейчас хорошо приехали, а будет сезон, так её днем с огнём не сыщешь, — объяснил Георгий. — Всем нужна, и нигде нету.
— Хорошо, спасибо за информацию, — Саб улыбнулся. — Меня Сергей зовут, если что.
— А малохольного как? — прищурился Георгий.
— В смысле, малохольного? — не понял Саб.
— Это, видимо, про меня. Обычно меня звать не надо, сам прихожу. А в паспорте Павлом был записан, насколько помню, — Пятый чуть опустил голову. — Но почему малохольный?
— А ты не туберкулезный разве? — удивился Георгий. — Тощий такой, бледный. У нас такие тут дачи снимают временами, и правильно. На воздухе оно быстрее проходит.
— Нет. Спасибо за участие, но — нет, — Пятый дернул плечом. — Мы с братом просто такие от природы, тощие.