— Опять она про пидарасов... — вздохнул я и покачал головой.
— Я не смогу тебе доверять, Мёрдок, — закончила Сандра и отвернулась к окну.
— А нахрена мне доверять? Мы ж эту... договорённость заключим. Всё чин-чином, система проследит. Если я тебя хотя бы попытаюсь на**ать — сразу всё разрулится согласно договору.
Сандра повернула голову и окинула меня внимательным взглядом.
— Ты правда настолько тупой? — спросила она. — Или меня за п**ду с ушами принимаешь?
Да уж, альтернативка... Когда женщина даёт на выбор одно из двух, надо взять третье.
— Слышь, — поднялся я со стула, — тебе чё надо? Чё не так? Я тебе жизнь спас, я тебя от Мудайкла твоего отмазал, я тебя на сцену вывел...
Последнее не надо было говорить, конечно, но если начинаешь перечислять — нужно хотя бы три пункта. Так звучит увесистей.
— Когда-то ты пообещал мне чашку чая...
— Б**дь, да задрала ты со своим чаем! — взорвался я. — Щас пойду на рынок, куплю тебе мешок чая — упейся! Хотя нет, щас — не пойду. Ночь же...
— И всегда у тебя так! — тоже заорала Сандра. — То ночь, то нажрался, то «пошла на**й»! Миллион причин не вести себя, как человек! А это, может, всё, чего я хочу.
— Ты поехавшая?!
— Я, твою мать, дохлая шлюха у тебя в постели, не больше и не меньше. Если ты думаешь, что в этой педовне меня всерьёз интересуют какие-то там сраные нарисованные деньги — мог бы просто хером мне по морде врезать, чтобы показать своё отношение.
— А с нарисованного чая тебя, значит, прёт, как космического пирата с кефира, да?
— Пошёл нахер.
— Слышь, ты обоснуй...
— Я тебе сейчас копьём в морду захерачу! Свалил из моего дома, пока соседи копов не вызвали.
— Какие соседи? Каких копов? Попустись уже, а?
В руке у Сандры появилось копьё. Я понял, что переговоры зашли в тупик.
— Дура! — сказал на прощание.
— Козёл! — прилетело мне в спину, и тут же захлопнулась дверь.
Вот ведь склочная баба! Пристала со своим чаем. Эх, надо было всё-таки сначала потрахаться, а теперь опять дуться будет сутки как минимум.
— И х**ту эту свою забери! — раздался крик одновременно с грохотом распахнувшегося окна. В окно вылетел Хофнеровский скрипичный бас.
Я сам от себя таких скоростей не ожидал. Подскочил, поймал гитару.
— Охерела?! — заорал я. — Это же раритет!
Окно захлопнулось.
Ну, п**дец, о**еть теперь. Теперь у меня бас-гитар больше, чем у нашего бас-гитариста. А главное — настроение немножко испортилось. Самое, значит, время навестить поэта.