Беру мимику под контроль, убираю ладонь с лица, продолжаю:
— Я не собираюсь играть с тобой в эти игры на два фронта, — перехожу я на «ты», и Элеонора щурится. — Мой разговор с директором тебя не касается. Но могу сказать, что мы ни о чем конкретном не договорились. А что он от меня хотел, ты и так прекрасно знаешь. Ну, так что? Что ты выбираешь? Кем хочешь меня видеть? Потенциально слабым врагом или потенциально сильным союзником?
Тишина.
Элеонора улыбается, показывая белоснежные зубки:
— Пока что я вижу только потенциально сильного болтуна.
Пожимаю плечами:
— Буду считать, что мы поняли друг друга.
Разворачиваюсь, ухожу.
— Константин!
Оборачиваюсь.
— Чем выше взлетишь, тем больнее упадешь.
Выхожу, осматриваюсь. Подбегает Сева:
— Ахереть, да ты…
— Ты убежал.
— Ч… что?
— Там, в столовой. Ты просто убежал.
— Э-э-э, а что мне надо было сделать? Он бы меня убил…
Сверлю труса глазами. Он не выдерживает, отворачивается, бубнит:
— Слышь, не начинай. Ты бы тоже свалил. Какого черта? Тут только так.
Даже таким нужно давать последний шанс:
— Сбежишь еще раз, можешь забыть о нашей… дружбе.
Сева краснеет:
— Чег-о-о-о? Ты дубнулся, что ли? Крутым стал? Да что с тобой вообще такое?
Поднимаю бровь. Слышу ускоренное, неровное сердцебиение. Он меня боится?
— Решил пересмотреть свою жизнь. Не хочешь пересмотреть свою? Вместе?
Протягиваю Севе руку. Замечаю любопытные взгляды. Ученики в коридоре оценивают каждое наше движение.
Да, этот мальчишка трус. В Варгоне я бы сразу же списал его, как ненадежного. Но здесь все по-другому. Трусом рождаешься, трусом воспитывают. Я не буду ему доверять. Но дам шанс измениться. А там посмотрим…
— Э-э-э, — быстро моргает Сева, переминаясь с ноги на ногу. — И что это значит?
Улыбаюсь:
— Как что? Возьмем яйца в кулак. Набьем пару морд. Вступим в Вальты. А может и свой клан создадим. Как тебе мысль?
— Я… я… Но я не хочу никому бить морды. Я просто хочу пробудить дар и найти нормальную работу. Может в Исталы вступлю. Я не хочу в это ввязываться…
Слышу за спиной шаги. Сева скукоживается. К нам подходит парень в желтом пиджаке. Высокий, рыжий, с резкими чертами лица. Тот самый, который подарил мне пачку мятных зубочисток. Наверное, так выглядят аристократы.
Он перехватывает мою руку, пожимает.
— Долго думаешь, — подмигивает он Севе. — Меня зовут Сэм Блэк. Я из клана Новус. Ну ты знаешь — тупые америкосы. Элеонора же уже говорила?
Сева за его спиной мямлит:
— Я короче… пошел… да… ладно… пока…
И ссутулившись, уходит.
Бедное, забитое существо. Измениться ему будет сложно. Но больше я к нему не обращусь. Захочет — сам подойдет. Я не нянька.