На конкурсе без строгих правил
Мой друг попасть в призеры смог.
Потом исчез он, но оставил
В наследство нам один стишок!
Стишок – пустяк, но вот так штука:
Молва глуха и близорука,
А все ж смогла ему помочь.
И стайка муз всегда не прочь
Была затеять с ним мытарства,
Его в скитаньях забавлять,
Ему рифмовки подправлять
Вливать чернила, как лекарство
В его перо, хоть про себя
О многомузестве скорбя.
Двенадцать муз, чей голос нежный
Стремился к нам со всех сторон
В том парке, где под шапкой снежной
Хранил молчанье Аполлон…
Когда бы в рифмах было дело,
Мы подогнали б их умело,
Переиначили б размер,
Хореи – в ямбы, например.
Так ведь идея не дается!
И ни сегодня, ни вчера,
Ни строчки нет из-под пера,
И что нам, бедным, остается,
Как в ожидании идей
Дивиться тупости своей!
Лишь озарения улыбка
Наброскам форму придает,
Скрепляя все, что было зыбко,
В один вселенский хоровод.
Ты помнишь, как в горах Непала
Молитва нас оберегала
Одна, как шесть заветных струн,
Враспев: Ом-Ма-Ни-Пет-Ме-Хун.
Тогда накинув, что попало,
Мы выбегали по ночам
Навстречу утренним лучам,
Где в дымке отдыхали скалы,
И мы почувствовать смогли,
В тиши дыхание земли.