— О как познавательно… — пробормотал я, размышляя о том, что, по сути, это признание бастарда, только с некоторыми условностями.
— А насчёт распространено или нет… Ну, встречается. Правда, не особо часто. Мужикам проще, знаешь ли, предохраняться, чем вот это всё устраивать, — хмыкнула она. — Хотя если в самом деле полюбил секретаршу, то да… А потом ещё и какую-нибудь молоденькую Слугу или даже вассалку-дворянку. Но вообще, — посерьёзнела Морозова, — молодые рода или рода после серьёзных войн грешат признанием боевых подруг. Когда нужно численность восстанавливать или создавать с ноля. Хоть ребёнок и младший в роду — всё же это член рода. Потенциальный боевой командир, управленец и просто доверенное лицо. Тут главное — правильно воспитать. Не говоря уже о том, что у потомственных аристократов кровь сильна и больше талант к управлению жи́вой. Так что такие дети ещё и воины. Но! — назидательно подняла она указательный палец вверх. — Я лично считаю, что если повезло с женой, если нет проблем с деторождением, то и за десять лет можно десятерых наплодить.
— Не каждая женщина согласится рожать по КД, — хмыкнул я.
— КД? — сбилась с мысли Катя. — Что это?
— Так мой программист выражается. Он ещё и в иностранные компьютерные игры любит поиграть вместо сна. А КД — это перезарядка способности.
— А… — протянула Катя и задумалась на десять секунд, после чего выдала: — По моему скромному мнению, лучше рожать, как ты выразился по КД, чем делить мужа — того, кто твой по праву, с другими. И это говорю тебе я — потомственная боярыня и дочь Министра. Не для того, знаешь ли, мама цветочек растила, чтобы затеряться в букете.
Хорошо, что я не её по праву…
— И вообще, — Морозова лукаво улыбнулась. — Не рано ли ты заговорил о детях, а?
— Я просто собираю информацию, — ровным тоном ответил я. — Но не переживай, детей я в ближайшее время заводить не собираюсь.
— Всё правильно, сперва тебе на ноги встать нужно, — усмехнулась она, сама поднявшись на ноги и, поддёрнув подол платья, перекинула ногу через меня и села мне на колени лицом к лицу. — А пока пусть встанет что-нибудь другое… — томно проговорила она, заёрзав на мне и поцеловав в шею.
Так, работа… работа…
Мозг быстро выдал заезженную в этом мире поговорку: «Перейди на Федота, с Федота на брата, а мне зарплата»!
К Форкху работу, утром поработаем!