Голубая синица (Преображенская) - страница 16

      Того, кто полночною звездной порой
      Рассказывал сказки дочурке больной,
Давно уже нет. Дни за днями бегут.
Но сказки его, как и прежде, живут.
      Читателям юным несут они снова
      Живое, веселое, умное слово…

Чудесный клад

Автору «Малахитовой шкатулки» посвящается

Вы книгу раскрыли, читая,
Пусть автор еще не знаком,
Он рядом, он сказ начинает
Уральским своим говорком.
      Народное меткое слово.
      С хитринкой внимательный взгляд.
      Хранят они мудрость народа,
      Чудесный волнующий клад.
Все в книге любовью согрето.
И если вы сердцем чисты,
В шкатулку камней-самоцветов
Для вас превратятся листы.
      Искателем добрым и зорким
      Он к людям всю жизнь приходил.
      Их дар — задушевное слово
      В труде неустанном гранил.
Читай, перечитывай снова.
И слово алмазом сверкнет.
В нем правда. И мудрость. И сила.
В нем сердце поэта живет…

Если б…

Если б можно было вспять
Годы повернуть бы,
Стала б девочкой опять
С этой я минуты.
      И на речку босиком
      Бегала б, конечно.
      И ловила бы платком
      Я мальков потешных.
А потом пришел бы час —
В сердце к той девчонке
Постучал бы первый раз
Стих певучий, звонкий.
      И решила бы я вновь
      Стать навек поэтом,
      Чтоб музыкою слов
      Жизнь была согрета.
Ну, а может (как тут знать?),
Было бы другое:
Над стихами не страдать,
Жизнь прожить в покое
      Захотелось бы тогда…
      Но не быть такому!
      Пусть бегут, бегут года
      Тропкою знакомой.
Как и раньше, так сейчас
Я искать готова
Для стихов, хоть в сотый раз,
Нужное мне слово!..

Ниточка незримая

В ласковой легенде,
Светлой, словно солнце,
Что среди народа
С давних пор живет,
Говорится, будто
К сердцу материнскому
От сердечка детского
Тонкая, незримая
Ниточка ведет.
      Стоит отдалиться
      Матери от сына —
      Боль пронзает сердце
      И ему, и ей.
      Только с каждым годом,
      С каждым днем и часом
      Эта нить становится
      Тоньше и длинней…
В даль мою осеннюю
Легкой вереницей
Годы журавлями
Все летят, летят…
На портрет сынишки
Засмотревшись нынче,
Я легенду эту
Вспомнила, грустя.
      Ну а ты, сыночек,
      Помнишь ли, как плакал,
      Как боялся в детстве
      Маму потерять?
      А теперь порою
      В суетных заботах
      Забываешь матери
      Весточку послать.
Значит, до предела
Меж сердцами нашими
Тонкая, незримая
Натянулась нить.
Страшно и подумать:
Вдруг она порвется.
Как тогда я стану
С болью в сердце жить?
      Ну, а может, просто
      Это все пустое,
      Плод моей фантазии,
      Старчески больной?
      Успокой скорее,
      Разгони тревоги,
      Из краев далеких
      Напиши, родной!