ВОРЖИШЕК (угодливо). Так точно, ваша светлость!
ГОЛОС ПРАГИ (с едва уловимой иронией). Светлость? Вы меня с кем-то путаете. Ничего светлого во мне нет осталось. Последние семьсот лет я предпочитаю темноту, или, в исключительном случае, вечерние сумерки. А вы?
ВОРЖИШЕК (растерянно). Не понял вопроса, ваша милость.
ГОЛОС ПРАГИ (насмешливо). Милость? Нет, Томаш. Никаких милостей от меня не дождетесь. Вы явно не понимаете, где находитесь, а впрочем, это не важно. Скажите, вы помните, что происходило в тот день…
ВОРЖИШЕК (деловым тоном). 18 июля 1883 года? Конечно, помню. У меня ведь каждый шаг записан (шелестит страницами блокнота), самый подробный протокол, ваша… (запинается, дальше чуть испугано) Но я и без протокола помню. Разве такое забудешь…
Улица, раннее утро. Шум небольшой толпы зевак.
Я ведь в ту ночь мечтал выспаться… Хотя бы раз за этот проклятущий месяц, с его беспокойными ночами, когда ворочаешься и задыхаешься от духоты, из открытого окна – ни ветерка. В аду и то, пожалуй, приятнее находиться, чем в Праге в середине июня. Пока уснешь – семь потов сойдет, но это еще пол беды… Стоит забыться тревожным сном в липких простынях, как за окнами вдруг грохочет канонада – и на тебе, гроза! Шумит дождем, сверкает молниями. С улицы тянет холодом, хочешь-не хочешь, но встанешь и закроешь окошко. Все, панове. Встал – пропал! Потом до рассвета глаз не сомкнуть. Под утро дождь кончится, дремота накатит, радуешься – вот оно, хоть пару снов за хвост ухватишь… Как бы не так! Ломятся в двери: «Пане Томаш, поспешите на Анненскую улицу. Там такое!» Такое, ишь ты! Нравится вам просыпаться от подобных бредней? Какое – такое? «Ой, поспешите, сами увидите!»
Поспешил, конечно. Прихожу в чертов закоулок, а там телега со сломанным колесом. Из-под телеги торчит нога. Труп, значится. Был бы кто живой, послали бы за доктором, а не за мной. Зевак вокруг – толпа. «Чего стоите?» – говорю. – «Откатите телегу, хоть поглядим, кто это». Откатили. Лежит воровка давешняя. Нагнулся к ней – кошмар, панове. Будто я все еще не проснулся, и вся эта жуть мерещится. Хорошо бы так… Я даже ущипнул себя тайком, чтоб зеваки не заметили. Нет, не сон…
Жалко Мартину, хоть щека от ее удара до сих пор побаливает, но такой жуткой участи девка не заслужила. Затылок разбит, все тело в крови. Я не настолько опытный следователь, как пане Доминик, но сообразил: убийца в ярости колотил воровку головой о стены – вон, справа пятно и слева два. Потом несколько раз приложил о камни мостовой, но эти следы смыл дождь… Он бы и девчонку очистил, да Голем бросил труп под телегу. В том, что это Голем сомнений нет. Рот покойницы заполнен глиной…