Когда нытье стало совсем уж назойливым, я плюнул, по-быстрому привел все полуразобранное железо обратно в рабочий вид, рассовал по местам и пошел в "библиотеку". А именно устроенный рядом с камбузом шкаф для всякого разного, где наверху хранились кастрюли, а внизу — "резервный запас пипифакса" в виде старых оружейных каталогов.
Интуиция не подвела, искомый — ну или очень похожий на него — патрон обнаружился в третьем по счету каталоге. Патрон.30 Browning производство Remington UMC для автоматической винтовки все того же Джона Браунинга. Саму винтовку я даже помнил, но совсем смутно. Делали её в двадцатых, но продажи не пошли — кажется, как раз по причине слишком слабого патрона. В общем, ответ из тех, что порождает новые вопросы. Зачем бы французам…
Додумать эту мысль я уже не успел — динамик прокашлялся и взвыл. Мастер долго и придирчиво искал "правильный" сигнал боевой тревоги, но результат получился достойный, уже первые звуки с хрустом выдирали человека из самого глубокого сна. Ну а у бодрствующего сердце сразу начинало стучать раз в пять быстрее, разгоняя по телу адреналиновую волну.
Потому что чаще всего следующее, что слышишь: это захлебывающее тарахтение чужих авиапулеметов и еще один, тоже совершенно незабываемый звук — когда чужие пули рвут обшивку.
Вой оборвался также резко, как и возник. Динамик снова прокашлялся и прохрипел чем-то смутно напоминающим человеческий голос:
— Боевая тревога. Пассажирам оставаться в своих каютах. Экипажу занять места по боевому расписанию.
Беглый взгляд в окно — облака все так же плыли в трех-четырех сотнях метров под крылом. И черных точек вражеских машин тоже не наблюдалось, как и трассеров. Зато в коридоре происходило нечто весьма… эмоциональное. Ну да, Князю-то хорошо, его каютка и так ближе других к хвосту. А вот Косторезу, похоже, кто-то имел несчастье подвернуться на пути к башне.
Один, два, три… накинуть "ирвинку", всунуть ноги в ботинки… вражеской стрельбы все не было, а вот шум в коридоре стал еще громче… и кто-то промчался мимо, топоча как рвущееся к заветному водопою стадо буйволов. Закончив со шнурками, я осторожно выглянул, увидел на лесенке под потолком полосатые гетры доктора, посмотрел в другую сторону…
— Какого черта происходит?
— Какого черта вы не в каюте?! — с удовольствием рявкнул я в ответ на вопрос "гориллы". — Закройтесь… и молитесь.
Некоторые авиакомпании еще советуют пассажирам в случае нападения воздушных пиратов лечь на пол. Как по мне, молитвы эффективней.
Похоже, Боннель-Шоффар хотел еще чего-то вякнуть, но, к счастью, его напарник еще не растерял остатки мозгов — и рывком втащил "гориллу" в каюту, освободив мне проход к следующему препятствию.