Телефонный звонок вырвал его из сна.
Сердце замерло.
Кровь прихлынула к лицу.
Разум балансировал на грани реальности…
Новый звонок.
Нет, это не телефон… Звонят во входную дверь. Касдана вдруг осенило. Это само по себе странно. Ведь внизу установлен домофон. Поэтому напрямую, стоя на пороге квартиры, никто никогда не звонил. Разве только сосед.
Он приподнялся, оценивая свое состояние. Насквозь мокрый. На теле не осталось ни единого сухого места. Сны вышли из него потом. Как и страх. Смятые простыни пропитаны следами его ужаса. Тело окоченело, словно обернутое этой тонкой, уже застывшей пленкой.
Снова звонок в дверь.
Он поднялся, даже не натянув свитер или штаны.
– Кто там?
– Волокин.
Взглянул на часы. Восемь сорок пять. Почти девять. Боже мой. Он встает все раньше и раньше. Что забыл ребенок на его лестничной клетке? Он злился за то, что его застали врасплох. И все-таки открыл дверь в кальсонах и футболке, смирившись со своей уязвимостью.
– Room-service[9].
Волокин держал в руке бумажный пакет с логотипом булочной. Костюм выглядел еще более мятым, чем накануне.
– Как ты узнал мой адрес?
– Я как-никак легавый.
– А домофон?
– Ответ тот же.
– Входи и закрой дверь.
Развернувшись, Касдан через гостиную прошел в кухню.
– А у вас здесь недурно. Похоже на баржу.
– Только реки не хватает. Кофе?
– Ага, спасибо. Хорошо спалось?
Не отвечая, он схватил фильтр и наполнил его коричневым порошком.
– Кошмары мучили. А все из-за тебя.
– Из-за меня?
– Дети-убийцы. Часть ночи я забивал себе голову этим дерьмом.
– Много интересного узнали?
Касдан бросил взгляд на Волокина. Опираясь о дверной косяк, тот широко улыбался.
Армянин покачал головой. Но он лгал. Ему вовсе не снились дети-убийцы. Новые кошмары ему ни к чему – своих хватает.
На этот раз он преследовал в африканских дебрях карательную экспедицию. Солдат, которые вконец распоясались, забыв о порядке и воинской дисциплине. Белые подонки грабили, насиловали, убивали… Во сне у Касдана глаза были воспалены из-за какого-то микроба или вируса. Как раз перед тем как позвонили в дверь, он наконец-то их нагнал. Расхристанные, окровавленные солдаты еле плелись под багровым дождем. В этот миг он осознал истину. Это был его отряд. Он сам – их начальник, с распухшими, воспаленными от слез и дождя глазами.
Касдан включил кофемашину. На дисплее замелькали секунды, превращаясь в тонкую черную струйку, душистую и аппетитную.
– А сам-то ты спал? – спросил он.
– Пару часов.
– Где?
– В архивах пропавших без вести. У меня сложные отношения со сном. Когда он приходит, я встречаю его с распростертыми объятиями, где бы я ни был. Беда в том, что я не сделал и трети того, что собирался сделать. Можно мне принять душ?