Стреляй в него, пока у нас еще есть шанс!
— Пристрели его. Он…
— Пистолет! — требует она. — Оттолкни его, сейчас же.
Я раздумываю, а не застрелить ли мне Копию, но ствол моего пистолета уже направлен в потолок, в то время как ее нацелен в мою грудь. Если я не сделаю того, что она требует, я практически уверен, что умру.
Я отталкиваю его. Она засовывает его за пояс своих штанов.
— Теперь сделай еще пару шагов, — говорит она, указывая пистолетом. — Затем сядь, сложив руки.
Я пячусь назад — медленно, чтобы у нее не возникло причин стрелять — и опускаюсь на пол.
Когда она удовлетворена тем, что я больше не представляю угрозы, она приближается к Копии. Ее голова наклонена набок. Она все еще не уверена. Она ищет ответ в его лице, в его глазах. Мой взгляд следует поверх талии Бри. Ее пояс загружен боеприпасами, но нет ни одного фонарика. У нее нет ни единого шанса распознать его невооруженным взглядом. Не с мигающей сигнализацией — хаотичной пульсацией красного.
— Бри, — говорит Копия меня, делая глубокий вдох. — Спасибо тебе. Я думал ты бы… Я не знал если…
Она подходит ближе. Слишком близко. Он может схватить пистолет с ее пояса, если она не будет осторожна. Ее рука нежно приближается к его левому запястью. Она запускает свою руку под его рубашку и движет ей в направлении локтя, притягивая его ближе. Он, кажется, забыл обо всем остальном, в то время как она тянется к нему для поцелуя. Мой пульс свирепствует. Я вскакиваю на ноги, но прежде чем их губы встречаются, выстрел разрывает воздух.
Копия Меня обрушивается на стену, прижимаю руку к своему животу, там, где Бри держит пистолет. Пистолет, о котором я забыл, потому что вместо этого я смотрел, как она прижималась к нему, чтобы поцеловать. Пистолет, которым она выстрелила ему прямо в брюхо.
— Ты ублюдок, — говорит она. — Ты, в самом деле, думал, что я не узнаю?
Она отпускает его руку и он оседает на пол, его дыхание становится порывистым и учащенным.
Бри протягивает мне пистолет, который я сдал, рукояткой вперед.
— Как ты смогла отличить?
— Его рука, — говорит она. — Там нет шрамов от ожога.
Я трогаю свое левое предплечье, мельком глядя на нее. Ее губа треснула, когда член Ордена ударил ее. Я могу поклясться, что синяк уже проступает на ее шее.
— Бри я…
— Не надо, — говорит она, протягивая мне пистолет, — пока мы не выберемся отсюда.
Это как в том момент, когда я вытащил ее с «Кэтрин» и точно знал, что она хотела сказать, только теперь наоборот. По крайней мере, для нас двоих, и особенно прямо сейчас, слова не нужны.
Я забираю у нее пистолет и отваживаюсь бросить последний взгляд на умирающую Копию, в то время как мы убегаем из тюремного блока.