Но где? И сколько он сможет ждать до того, как потеряет терпение и начнет игру без меня?
А в таком случае нет сомнений, кто станет его подружкой. Дебби. Она приехала ко мне, одетая для работы в наряд шлюхи, как будто специально для него — в подарочной упаковке. Он, наверное, решил, что наступило Рождество.
Получил ее, и сегодня вечером она станет его почетной гостьей. Очень не хотелось представлять ее вот так — растянутой, накрепко привязанной, наблюдающей, как кусочки ее самой медленно исчезают навсегда. Но именно так и будет. При других обстоятельствах нечто подобное могло бы составить чудесный вечер с развлечениями, но не с Деборой. Я совершенно уверен, что не хочу этого, не хочу, чтобы он делал что-нибудь вечное и прекрасное, только не сегодня. Может быть, позже, и с кем-нибудь еще. Когда мы узнаем друг друга чуть лучше. Но не сейчас. Не с Деборой.
От этой мысли мне показалось, что все не так уж плохо.
Было бы просто здорово все это разрешить. Я предпочитаю иметь живую сестру, а не маленькие бескровные фрагменты. Восхитительно! Почти по-человечески с моей стороны. Ну ладно, допустим, решили. Что дальше? Я могу позвонить Рите, пригласить в кино или прогуляться в парке. Или, ну-ка… А может быть, не знаю… Спасти Дебору? Да, звучит весело. Но…
Как?
У меня, конечно, есть несколько наводок. Я знаю, как он думает; в конце концов, я всегда думаю так же. Он хочет, чтобы я нашел его. Его послания всегда были громкими и ясными. Если бы я смог выбросить из головы все глупости, отвлекающие от дела, — все эти мечтания, погоню за сказками новой эры и все такое, уверен, тогда логично и точно я вышел бы на его местонахождение. Он не забрал бы Деб без уверенности, что дал мне все, что необходимо знать умному монстру, чтобы найти его.
Ну, тогда ладно, умница Декстер, найди его. Выследи башковитую Деб. Пусть твоя беспощадная логика бросится по оставленному следу как стая голодных волков. Переключи свой гигантский мозг на повышенную передачу, пусть ветер несется по горящим синапсам мощного интеллекта, догоняя прекрасное и неизбежное умозаключение. Давай, Декстер, пошел!
…Декстер?
Алло! Есть здесь кто-нибудь?
Видимо, никого. Не слышно ветра, несущегося по горячим синапсам. Я пуст, как никогда. Не кружатся истощенные эмоции, понятно, откуда же у меня эмоции? Но результат такой же обескураживающий. Я настолько беспомощен и опустошен, как будто действительно способен чувствовать. Дебора пропала. Она в страшной опасности: может стать обворожительным произведением искусства в стиле перформанса. И единственная ее надежда на любой вариант существования, кроме серии натюрмортов на полках полицейской лаборатории, — это ее брат, разбитый, с отмершими мозгами. Бедный глупый Декстер сидит в кресле, а его мозг бегает кругами, как собачонка, ловит собственный хвост и воет на луну.