— Конкретно.
— Вторник.
— Да не то! — возмутился Маркус.
— Август.
— Ну а год-то какой?!
— Две тысячи двадцать первый.
— Спасибо нахрен! — всё ещё возмущённо поблагодарил парень и махнул рукой.
У отвечавшего мужика выпали глаза, и из отверстий потекла мешанина из крови и чего-то вязкого.
Он моментально умер и свалился на пол. Его мозг растворился.
Первая жертва.
* * *
Предводитель террористов дрожал от ужаса, но, тем не менее, всё ещё держал себя в руках.
— И так, шесть лет проспал, получается…, - пробормотал юноша призрачным, отражающимся от стен голосом, — Чёрт, много. Впрочем, хер с ним, — он махнул рукой и радостно повернулся на группу шокированных террористов, — Ну, что вы тут делали, ребяты?
«У нас проблемы…», — главарю не нужно быть гением, чтобы это понять, — «Что за магию он использует? Магия крови? Да, возможно», — он пристально изучал паренька.
С виду это был обычной юноша. Примерно метр восемьдесят рост, каштановые волосы, голубые глаза и совершенно обычная одежда: заляпанная в крови белая рубаха, джинсы и какие-то туфли. Безвкусица. Да и выглядел он как заурядный деревенщина. Только вот…
Его взгляд, голос, движения…
Всё это буквально вопило об опасности. Казалось бы, ничего сверхъестественного: парень просто добродушно улыбался с руками в карманах, но чувства головореза не обманешь — он прекрасно понимал, что нет за этой улыбкой ничего доброжелательного.
«Ладно, надо с чего-то начать», — подумал мужчина.
— С кем мы разговариваем? — громко спросил главарь, — Из какого ты рода и кого предста…
Он тут же схватился за горло, упал на колени и начал блевать.
— Пха-ха-ха-ха, — засмеялся парень, — Напомни, когда я разрешил тебе открыть рот? Дворняги, не забывайтесь.
Мужчина, что осмелился подать голос, начал блевать… кровью.
Когда же закончилась кровь, из глотки полезли собственные растворённые внутренности. Всё это продолжалось минуту, и парализованные от страха люди просто молча за этим наблюдали. Наблюдали за тем, как без единого движения Маркус убил сильнейшего человека в их команде. Убил столь ужасным способом.
Главарь буквально переварил сам себя. Его жизнь была окончена, а Маркус…
Маркус лишь разогревался.
* * *
Он шёл к трупу убитой им девушки.
— Что бы вы тут не делали, мне, в целом, плевать. Плевать на этих людей, плевать на здание и ваши муровьишкины планы. Но на что мне не плевать, господа, так это на себя, — юноша говорил приятным, бархатным, но в то же время призрачным голосом, — Вы, дворняги, пытались меня убить! Меня, понимаете?! И ладно бы ещё делали это красиво и филигранно. Так, чтобы я сам смотрел и восхищался вашей крутостью! Это, как минимум, было бы интересно. Но нет! Вы, имбецилы, использовали такой ширпотреб!